Книга Брак по расчету. Невеста босса, страница 17 – Стелла Юсупова

— Нет, я…

— У Златы Павловна сейчас важная встреча, — услышала рядом знакомый мужской голос и дернулась.

— Здравствуйте, — размашисто-деловитой походкой к нам подошел Игорь, — пройдемте, пожалуйста. Вы уже опаздываете…

Конечно, я бы могла проигнорировать слова помощника Дементьева, сопротивляться, артачиться, но не хотелось делать это при учениках и их родителях. Что они обо мне подумают. Не хватало еще публичных сцен. Только поэтому на негнущихся ногах, никак не комментируя происходящее, последовала за ним.

Как только мы обогнули здание школы, выйдя на парковку, я резко остановилась.

— Никуда я с Вами не пойду, — твердо сказала и развернулась на каблуках, но тут послышался визг тормозов — и буквально перед моим носом, едва его не задев, резко затормозил огромный железный крокодил.

Тут же открылась дверь пассажирского сидения. Ожидаемо там показалась довольная физиономия Дементьева. Криво усмехается. А глаза всё такие же- обмораживающе холодные.

— Садись, Злата Павловна, ты задолжала мне обед в ресторане.

— Не сяду, — попятилась назад, чувствуя в горле растущий ком из смеси страха и возмущения. Что этому большому человеку нужно от меня, невзрачной маленькой училки с кучей проблем?

— Садись. Про сына твоего потолкуем.

Мое сердце похолодело. Вот это уже вообще не смешно. Что он знал о сыне? Что имел ввиду?

— Что ты выбрала, Злата Павловна? — его обращение ко мне по имени — отчеству, но таким фамильярным тоном и на «ты» — это тоже такой способ изощренного издевательства?

С тех пор, как мы зашли в этот до невозможности пафосный ресторан, официанты вились вокруг нас, как мухи вокруг спелого арбуза. Их жужжание и услужливость раздражали.

— Я не голодна и не настроена трапезничать, — пробубнила через губу, сложив руки на груди.

Дементьев отложил меню и посмотрел на меня со свойственной ему снисходительной улыбкой.

— Расслабься, Злата. Я тебя не съем. Но готов съесть что-то мясное и кровавое. Как насчет стейков? Они здесь превосходные. Блэк ангус, травяной откорм.

— Я ничего не буду.

Он устало выдохнул, небрежно подозвав одного из пресмыкающихся холуев щелчком пальцев.

— Принеси-ка нам два стейка рибай по-флорентийски, средней прожарки. Красное сухое, бордо. Шестнадцатого года.

— Я не буду… — начала я было ворчать, но он резко меня осек.

— Отвечать надо было, когда я спрашивал.

— Гарнир? Соус? — поперхнувшись, проблеял бедный официант, чувствуя, как невольно попал в эпицентр нашей пикировки.

Дементьев посмотрел на него примерно таким же уничтожающим взглядом, как на меня секунду назад.

— К хорошему мясу, приготовленному на итальянский манер, не подают соусов, мальчик. Запомни. Максимум— оливковое масло. Соус нужен, чтобы сгладить несовершенный вкус и изъяны стряпни шефа, не знающего, как работать с мясом. Гарнир— овощи на гриле. Не передержанные, но и не хрустящие на зубах. У тебя пятнадцать минут. А пока пригласи-ка к нам вашего сомелье. Может он потолковее будет.

Закончив подавлять несчастного работника, Дементьев посмотрел на меня без определенного выражения, ничего не произнес. Очевидно, эта публичная порка официанта не была адресована мне, не хотел он ею и что-то мне доказать или показать. Просто он был такой. Деспот. Тиран. Душнила.

Я тоже молчала, хаотично и предательски стеснительно блуждая взглядом по скатерти, собственным рукам, интерьеру ресторана. Зачем он смотрел, буквально прожигая во мне дырку этим взглядом-загадкой? Как же неуютно…