Книга Измена. Ушла красиво, страница 35 – Ася Исай

Единственное идеальное в этой квартире — кровать. Огромная, занимающая почти всю спальню.

Но спать не получается. Лежу, слушаю незнакомые звуки. На улице проезжает мотоцикл — звук нарастает и затихает.

Маша сопит рядом. Устала, бедная.

Выхожу на балкон. Ночной Краснодар совсем другой. Огни расплываются в теплом воздухе, сливаются в золотую реку. Где-то играет музыка — кажется, свадьба в ресторане неподалеку. Смех, звон бокалов. Чья-то новая жизнь начинается.

Как и моя.

Внизу во дворе целуется парочка. Юные, беззаботные. Вся жизнь впереди.

А что впереди у меня? Сорок шесть лет. Дочь-студентка. Пустая квартира в чужом городе. И свобода. Пугающая, необъятная свобода.

Телефон в кармане вибрирует. Достаю — сообщение от мамы: "Доехали? Как вы?"

"Нормально. Устроились. Завтра позвоню."

Еще одно — от подруги из Москвы: "Ваня места себе не находит. Что случилось?"

Не отвечаю. Пусть сам объясняет.

Небо над Краснодаром черное, бархатное. Звезд почти не видно — засветка. Но воздух... Дышу полной грудью. Пахнет ночными цветами, влажной землей, чем-то неуловимо нежным. В Москве так не пахнет. В Москве вообще ничем не пахнет, кроме выхлопов.

— Мам? — Маша появляется в дверях. — Не спится?

— Иди спать. Завтра много дел.

— И тебе пора. — Она зябко кутается в кофту. — Холодно же.

Холодно? Мне кажется, я впервые за шесть лет согрелась. Внутри. Там, где жил вечный ледяной комок.

Возвращаемся в квартиру. Ложусь рядом с дочерью. Она сонно прижимается ко мне, как в детстве. Обнимаю ее.

— Мам, — шепчет она в полусне, — мы правда справимся?

— Справимся, милая. Обязательно справимся.

И впервые за долгое время я почти верю в это.

Засыпаю под звуки чужого города. Но почему-то не чувствую себя чужой. Может, потому что впервые за годы могу дышать. Свободно. Полной грудью.

Страшно.

И... легко.

Наконец-то легко.

Картонные коробки громоздятся вдоль стены, словно неуклюжие коричневые великаны. Мы с Машкой заказали все необходимое для нового дома. И вроде бы по мелочи, но в квартире становится тесно.

Солнечные лучи пробиваются сквозь голые окна, рисуя на паркете геометрические узоры. В воздухе танцуют пылинки, кружатся в золотистом свете.

Солнце здесь злое и выжигает все, до чего дотянется даже в октябре. Нужно срочно вешать плотные шторы. Их мы тоже заказали. Только вот в какой из коробок…

Мы с Машей методично распаковываем вещи, раскладываем их по местам. Кухонная утварь занимает свое место в шкафчиках, полотенца отправляются в ванную.

— Смотри, мам! — Маша тащит огромную коробку. — Это же наш новый стеллаж!

Я подхожу ближе, разрезаю скотч канцелярским ножом. Лезвие легко входит в липкую ленту с характерным звуком. Внутри — множество деталей, завернутых в пузырчатую пленку, пакетики с шурупами, инструкция.

Разворачиваю. Схемы, стрелочки, номера деталей плывут перед глазами. Ничего не понятно. Кроме одного — стеллажа у нас не будет. Потому что на последней странице жирным шрифтом написано: "Необходимые инструменты: шуруповерт".

Сердце екает. Я перечитываю еще раз, будто слова могут волшебным образом измениться. Шуруповерт. У меня нет шуруповерта. Я даже не знаю точно, как он выглядит.

— Что-то случилось? — Маша заглядывает мне через плечо, ее дыхание щекочет шею.

— Нужен специальный инструмент для сборки. У нас его нет.