Книга Криминалист 4, страница 95 – Алим Тыналин

Я кивнул.

Посмотрел на часы. Уже девять вечера.

Дженнифер должна приехать завтра утром. Поговорить о свадьбе, о нашем будущем.

Но я сейчас в Майами. Не успею встретить ее на вокзале.

Нужно позвонить. Объяснить.

Я подошел к телефону-автомату у стены, опустил монету, набрал номер родителей Дженнифер в Огайо.

Послышались долгие гудки.

Наконец трубку подняли. Я услышал голос Дженнифер:

— Алло?

— Это я, Итан.

Пауза.

— Итан. Я видела новости. Угон самолета. Ты был там конечно же?

— Да. Я в Майами. Переговоры закончились час назад. Все живы, угонщик арестован.

— Слава богу. Ты в порядке?

— Да. Устал, но в порядке.

Она помолчала затем спросила:

— Ты не успеешь встретить меня завтра, правда?

Я закрыл глаза.

— Нет. Мы будем здесь до утра, прилетим в Вашингтон только днем. Прибуду после обеда.

— Понятно. — холодно сказала Дженнифер.

— Дженнифер, я не могу просто так бросить дело…

— Итан я хотела приехать завтра чтобы обсудить свадьбу. Нашу свадьбу. Но тебя не будет. Снова.

— Я приеду после обеда. Мы поговорим.

— О чем говорить, Итан? Ты уже сделал выбор. Работа важнее меня. Всегда была и всегда будет.

— Это не правда. Ты важна для меня…

— Но недостаточно важна. — Я так больше не могу. Не могу ждать всю жизнь, пока ты найдешь время для меня.

Я не знал что сказать.

Дженнифер вздохнула.

— Итан, я люблю тебя. Но я не могу выходить за тебя замуж. Не могу жить так. Извини.

— Дженнифер, подожди…

Щелчок. Короткие гудки.

Она положила трубку.

Я стоял и слушал гудки, ощущая внутри пустоту.

Дженнифер ушла.

Свадьбы не будет.

Медленно положил трубку на автомат, повернулся, пошел обратно в зал ожидания.

Брэдшоу ждал с блокнотом.

— Митчелл, готов?

— Да, сэр. Готов.

— Хорошо. Тогда начнем.

Я кивнул.

Сел за стол, открыл блокнот и взял ручку.

Работа продолжается. Как и всегда.

* * *

Самолет Eastern Airlines приземлился в Национальном аэропорту Вашингтона в три часа дня.

Я вышел из терминала, поймал такси. Водитель, пожилой негр в кепке, погрузил мою сумку в багажник старого Плимут Фьюри желтого цвета.

— Куда едем?

— Джорджтаун. Проспект-стрит, 1247.

Водитель кивнул и включил счетчик. Такси тронулось с места.

Я смотрел в окно. Вашингтон в августе влажный и душный. Небо серое, облака низкие. Люди на тротуарах в легкой одежде, женщины в платьях до колена, мужчины в брюках и рубашках с короткими рукавами. Витрины магазинов украшены плакатами, распродажи перед началом осеннего сезона.

Проехали мимо Капитолия. Белый купол возвышался над городом. Туристы фотографировались у ступеней.

В такси тихо играло радио. Диктор говорил про Уотергейт, комитет Сената продолжает расследование взлома в штаб-квартире Демократической партии. Президент Никсон отрицает причастность.

Я не слушал. Думал о Дженнифер.

Вчера вечером она положила трубку. Сказала что не может выйти замуж за меня.

Я потерял невесту.

Что важнее? Жизни почти сотни человек или моя собственная?

Не знаю.

Такси остановилось утрехэтажного кирпичного здания. Я заплатил водителю три доллара пятьдесят центов, взял сумку и вышел.

Поднялся по ступеням, открыл входную дверь. Коридор пах старым деревом и пылью. Почтовые ящики у стены, мой номер 2B.

Открыл ящик. Внутри счета за электричество, рекламный буклет супермаркета Safeway, письмо от матери.