Книга Фиктивные бывшие. Верну жену, страница 21 – Ария Гесс

Марк тяжело выдыхает, а потом резко, так, что я вмиг перестаю смеяться, поворачивается, оперевшись руками по обе стороны от моего лица.

— Как думаешь, Лика, с теми знаниями, что ты раскрыла обо мне, кто будет смеяться в нашу брачную ночь?

Марк ухмыляется, даже скалится, мгновенно становясь серьезным, а я не могу вздохнуть. Сразу становится не до смеха. Он снова делает это.

Он переходит границы, которые сам же и начертил.

Я не успеваю ответить. Его близость, хриплый шепот и наглая ухмылка выбивают весь воздух из легких. Марк отстраняется так же резко, как и подался вперед, оставляя меня с бешено колотящимся сердцем и горящими щеками.

— Прости, — единственное, что он говорит, после чего остаток полета проходит в натянутом молчании.

Он углубляется в работу с планшетом, надев оба наушника, а я просто смотрю в иллюминатор на проплывающие внизу облака, пытаясь усмирить бурю внутри.

Через несколько часов нас привозят на конечную остановку.

Вилла на озере Комо превосходит все мои самые смелые фантазии. Это не просто дом, это настоящий дворец из светлого камня, утопающий в зелени кипарисов и цветущих садов. Воздух пропитан ароматами роз и лимонов, а с террасы открывается такой вид на лазурную гладь озера и величественные горы, что на мгновение я забываю обо всем. Забываю, что я здесь всего лишь актриса в чужом спектакле, и наслаждаюсь тем… чего никогда раньше не видела.

Следующие несколько дней пролетают в предсвадебной суете, похожей на красивый, но совершенно безумный сон. Организаторы, помощники, стилисты — все кружатся вокруг меня, создавая идеальную картинку. Я чувствую себя куклой, которую наряжают и готовят к главному выходу. Марка почти не вижу, однако его отдаленная забота и постоянные переписки в мессенджере, не дают мне покоя. Он… открывается мне совсем с другой стороны, и это пугает ещё больше.

А сегодня тот самый день икс. И этот страх умножается в десять раз.

Я стою перед огромным венецианским зеркалом в своей комнате.

На мне свадебное платье.

Не классический пышный торт, который я бы никогда не выбрала, а нечто совершенно иное. Струящееся, из тяжелого кремового шелка, оно облегает фигуру, как вторая кожа, а потом расходится к полу мягкими волнами. Длинные, расширяющиеся к запястьям рукава и скромный вырез-лодочка спереди создают образ сдержанной элегантности. Но стоит повернуться, и открытая спина, обрамленная тончайшим кружевом, доходит почти до самой поясницы — дерзкий, чувственный акцент, от которого у меня самой перехватывает дыхание. Волосы уложены в сложный, но кажущийся небрежным узел, из которого выбиваются несколько мягких темных локонов.

Мама, сидящая на краю кровати, смотрит на меня со слезами на глазах. Она счастлива, и от этого мне еще больнее. Я вру самому близкому человеку, и эта ложь словно привязанный к моей шее камень, что тянет меня вглубь, затапливая все сильнее.

— Милая, ты такая красавица! — говорит, обнимая меня, а я смотрю сквозь неё стеклянными глазами.

Потерянная, абсолютно не понимающая, как выйти из ситуации, которую заварила.

«Желаю, чтобы вы были счастливы!» — крутится в голове последняя фраза мамы, когда я спускаюсь в главный зал, который уже полон гостей. Слышится тихий гул голосов на разных языках, звон бокалов, играет струнный квартет. Все безупречно, дорого и холодно. Мужчины в смокингах, женщины в вечерних платьях и бриллиантах. Их взгляды скользят по мне оценивающе, любопытно. Я чувствую себя экспонатом на выставке. И среди этих безупречно одетых гостей я замечаю огненно-рыжую Катерину. Она стоит с бокалом шампанского, одетая в облегающее изумрудное платье, и на ее губах играет хищная улыбка. Что она здесь делает? Ненависть и тревога ледяной волной поднимаются из глубины души.