Книга Фиктивные бывшие. Верну жену, страница 42 – Ария Гесс

— Вещи здесь причём?

— Мне ничего от тебя не нужно, — резко обрываю, и корю себя за ту несдержанность, что сочится из каждого моего действия. Нет бы, как он, хладнокровной быть. Но я же не могу так.

— Лика, постой, давай договорим, — говорит и делает шаг ко мне, и его рука ложится на мое плечо. Вздрагиваю, словно от удара током, и резко отшатываюсь.

— Не трогай меня! — голос срывается на шипение.

Он замирает, убирая руку, и в его глазах проскальзывает что-то непонятное. Но мне все равно.

— Нам нужно поговорить, — говорит тихо, но настойчиво.

— Поговорить? — истерический смешок вырывается из груди. — О чем, Марк? О том, как ты умело играл со мной? Как использовал меня, чтобы позлить свою настоящую невесту? Или о том, как собираешься от меня избавиться? Думаю, я уже все слышала. И я из понятливых. Уйду сама.

Защелкиваю замок чемодана. Звук получается оглушительным в повисшей тишине. Разворачиваюсь, чтобы обойти его, но он преграждает мне путь.

— Все сложно, Анжел.

Анжел? В какой из вселенных он когда-нибудь меня так называл?!

— Сложно? — кричу ему прямо в лицо, больше не в силах сдерживаться. — Ты врал мне! Каждое слово, каждый взгляд, каждый поцелуй — все было ложью! Ты позволил мне поверить в этот бред, зная, чем все закончится! И это то, за что я тебя никогда не прощу.

Внезапная волна тошноты подкатывает к горлу. Воздуха не хватает. Зажимаю рот рукой, чувствуя, как комната начинает плыть перед глазами. Марк тут же подается вперед, его лицо искажается тревогой, когда он ловит меня за талию, к мне хочется кричать от чужеродного прикосновения к себе.

— Лика, тебе плохо…

Найдя в себе силы, я отталкиваю его.

— Не прикасайся ко мне, — выдыхаю, опираясь о стену. — Никогда больше не сможешь прикоснуться.

— Я хочу уехать. Сейчас же.

— Куда ты поедешь в таком состоянии? Отдо… — начинает он, но я грубо его перебиваю.

— Я не спрашивала твоего разрешения. Я сказала, что уезжаю.

— Я тебя отвезу, куда скажешь, но пока отдохни.

— Я повторяю еще раз. Я поеду на свою квартиру. Одна.

Дрожащими пальцами достаю телефон, вызывая такси. Он молча наблюдает за мной, его челюсти плотно сжаты. Кажется, он хочет что-то сказать, но не решается.

Через несколько минут телефон вибрирует — такси приехало. Беру ручку чемодана и иду к выходу, не глядя на него. Но он все равно идет следом и вырывает чемодан из моих рук. Я иду за ним, чувствуя себя пустой оболочкой. Плевать, пусть несет. Пусть что хочет делает, сейчас уже ничего не имеет смысл.

Водитель выходит, чтобы помочь с багажом. Марк передает ему чемодан, а потом оборачивается ко мне. Ночь, огни города, прохладный ветер треплет его волосы. Он смотрит на меня долго, не моргая, и в его взгляде на долю секунды проскальзывает что-то, похожее на отчаянную боль. Или мне просто кажется.

Жаль ему? Я ещё раз удостоверяться в том, что мозг — странная штука. Заставляет увидеть желаемое, даже если этого нет.

Вышвыриваю из головы эти глупости и, не говоря ни слова, сажусь в машину и захлопываю дверь, отрезая себя от него.

Машина трогается.

Бросаю последний взгляд в окно. Марк все еще стоит на том же месте. Одинокая, поникшая фигура под светом фонаря.

Предатель. Гребаный предатель.

Моя старая квартира встречает запахом пыли и одиночества. Та самая, которую я покупала в ипотеку, мечтая о простом человеческом счастье, но сейчас понимаю, что так далеко от него… от того самого счастья. Оставляю чемодан в коридоре и, не раздеваясь, падаю на кровать.