Книга Сладкая месть под Рождество, страница 114 – Морган Элизабет

Я успеваю повернуть ручку двери лишь наполовину, до щелчка замка, и она тут же распахивается толчком с другой стороны.

Я делаю шаг назад, наступаю каблуком на паршивую плитку, которой выложен пол в прихожей, и слышу громкий треск соприкосновения с ней. А потом вижу Дэмиена.

Черт, как он хорош.

Его волосы идеально зачесаны назад и зафиксированы каким-то средством. Я бы отпустила какую-то шуточку по этому поводу, но просто… не могу.

Потому что на нем черный смокинг.

Я готовилась к этому.

Я знаю, что эта вечеринка элегантная и там есть определенный дресс-код, и после той ночи, когда Кэми искала его в интернете, я сделала то же самое еще несколько раз, неизменно отмечая, насколько он хорош в классическом черном смокинге с белой рубашкой.

Но вот Дэмиен стоит передо мной во плоти, и он само совершенство. Так чертовски красив, так чертовски идеален, что я не могу сделать вдох.

И не дышу.

Не отвечаю на его тихое «Привет», потому что так и не могу вдохнуть от его вида.

Он касается моей руки, и по коже разливается волна тепла.

— Дыши, mi media naranja, – говорит он тихо и нежно.

На его губах играет легкая улыбка, и, как обычно, я делаю то, что он мне велит.

Глоток свежего воздуха наполняет легкие, и кислород кружит мне голову.

— Привет, – выдыхаю я.

Его улыбка становится широкой, счастливой и сияющей, и показываются морщинки на обычно идеально гладкой коже вокруг его глаз. И черт, черт, черт, я потеряю это.

Его улыбку.

Я потеряю ее уже через десять минут.

— Привет, – говорит он мне в ответ еще раз, проходя в квартиру.

Оказавшись рядом со мной, он захлопывает ногой дверь и поднимает мой подбородок, чтобы поцеловать в губы. Его поцелуй нежный и сладкий, как символ всего хорошего, что есть в этом мужчине и в наших коротких отношениях.

И это все я тоже потеряю.

Он делает шаг назад, чтобы окинуть меня взглядом, и слегка хмурит брови, как будто растерян.

— Что за платье? – спрашивает он, и у меня внутри все обрывается.

Черт.

Ему не нравится мое платье.

Он совсем не так представлял женщину, с которой войдет на вечеринку компании, которую помогал создать.

Возможно, Кэми права.

Все мужики одинаковые.

Я опускаю взгляд на свое элегантное черное платье средней длины, подходящее к розовым туфлям-лодочкам на каблуках и распущенным волосам, зафиксированным заколками с обеих сторон. Рукава платья короткие и заканчиваются прямо у меня под мышками. И вырез «сердечком» очень приличный и едва открывает верхнюю часть груди. Я дополнила образ серебряными серьгами-гвоздиками и простым колье.

Я выгляжу… мило.

Приятно.

Ричарду бы точно понравилось.

А вот я всем сердцем ненавижу этот наряд.

И кажется, он совсем не соответствует ожиданиям Дэмиена.

— Слишком облегающее? Слишком открытое? Слишком…

— Скучное, – говорит он, и я смотрю на него в замешательстве.

— Что?

— Оно… тебе не подходит.

Сложно точно дать определение выражению его лица, но он смотрит на меня почти… с отвращением.

— Не поняла.

— Эбби. Черные платья и классический покрой отражают тебя?

— Я…

Я хочу отойти и отвести взгляд, защититься от возможного удара и приготовиться к худшему, но он снова поднимает мой подбородок, зажав его между пальцами.

— Ты такая женщина, которая подстраивается под остальных?

— Я…

— Нет. Так почему же ты это делаешь сейчас?