Книга Когда оживает сердце, страница 4 – Ханна Бейли

— Скажи хоть что-нибудь, потаскуха!

Разъяренное лицо нависает надо мной. Совсем близко, будто для поцелуя. От мысли о его губах накатывает тошнота.

Неуклюже пытаюсь встать на ноги или хотя бы немного отодвинуться. Что бы он ни кричал, отвечать нельзя – это спровоцирует скандал. Не хочу скандала, не сегодня. У нас ведь был такой хороший вечер.

Он толкает меня в плечо, и я падаю с корточек на задницу. Острая боль разливается по руке.

Он что, уда… он ударил меня?

Нет-нет, я просто потеряла равновесие.

Закрыть глаза на следующий удар не получается.

Да. Все именно так. Он меня бьет.

— Скажи что-нибудь! – орет Кей-Джей прямо мне в лицо.

— Я больше не могу, – шепчу я сквозь слезы и едва слышу себя из-за пронзительного звона в ушах.

— Чего-о?

— Ничего, прости, – яростно мотаю головой.

Глупо, глупо, как же глупо! Ничему я не научилась за три года.

— Ты больше не можешь? После всего, что я для тебя сделал? Дом, машина, любые хотелки! – Он буквально захлебывается гневом. – Ну и вали, неблагодарная тварь! Найду себе кого-нибудь посимпатичнее. Думаешь, и ты найдешь, да? Как бы не так. Таких, как ты, парни насквозь видят. Еще приползешь обратно, алчная шлюха!

К моему удивлению, он встает и выходит, хлопнув дверью. Из комнаты доносится грохот ломающейся мебели и звон стекла. Надо запереться, но тело будто приклеено к полу. Вот почему не следовало открывать рот.

Внезапно наступает оглушительная тишина. Лишь через несколько минут я нахожу в себе силы подняться и выйти.

Кей-Джей сидит посреди комнаты, по которой прошел торнадо. Жуткий торнадо с красивыми глазами и жестоким сердцем. Дверца шкафа висит на одной петле, ящики комода свалены на полу, а по стене стекает вода – видимо, туда угодил стакан с прикроватной тумбочки. Лицо Кей-Джея тоже мокрое, он плачет навзрыд.

Не тратя времени и внимания на его всхлипывания, бесшумно собираю вещи с пола в спортивную сумку и корзину для белья. Я не раз пыталась уйти, но так далеко еще не заходила. Он не позволял: загораживал дверь, вырывал одежду и хватал за руки, пока я не соглашалась остаться.

Да уж, подготовиться можно было и получше. Я неделями читала форум и прекрасно понимаю, что нужно для успешного побега: собранные сумки, наличные и безопасное место. Что ж, по крайней мере, убежище у меня есть. Знать бы еще, как до него добраться.

Он меня ударил. Три коротких слова звучат в голове как мантра и толкают вперед, хотя под ложечкой сосет от неопределенности.

Я спускаюсь по лестнице и выхожу на улицу. Все как-то уж слишком просто. Подъездная дорожка темна. В кои-то веки я счастлива, что моя «Хонда Сивик» места в гараже «не заслуживает» – одним препятствием меньше. Ставлю корзину для белья на капот и роюсь в сумочке в поисках ключей. Осталось совсем чуть-чуть…

Вдруг за спиной слышится тяжелое, прерывистое дыхание.

— Тронешь эту сраную дверь, и я тебя прикончу!

Я оборачиваюсь и едва не теряю сознание. Откуда у него пистолет?

С замиранием сердца смотрю на мужчину, которого когда-то любила. На того, кто сейчас направляет на меня пушку.

Налитые ненавистью глаза, жилистая шея, твердая рука. Чувства, переполнявшие его всего минуту назад там, в спальне, исчезли без следа. Передо мной холодное лицо психопата, которому нечего терять. Может, он планировал убить меня так же, как я – его?