Книга Грешник 2. Продолжение, страница 17 – Анастасия Шерр

— И где же нашли его машину? – тихо спросила я, теряя голос.

— В одном городке в области. Недалеко тут.

— Папа, найди его. Слышишь? Я прошу тебя. Найди.

Король дожевал свой бутерброд, взглянул на меня исподлобья.

— Ты же понимаешь, что его уже может не быть? Не сам же он свою тачку притопил.

Я закрыла лицо руками и заплакала. Отец не трогал меня, дал выплакаться, а потом взял за руку и стиснул её.

— Я найду его. Живого или нет, но найду.

Я закивала, не в силах произнести хотя бы слово.

ГЛАВА 13

— Добренькое утречко, - услышал он и уловил запах кофе. – Вставай, уже почти двенадцать.

Открыв глаза, увидел перед собой чашку с кофе и тарелку с бутербродами с колбасой.

— У меня всё скромненько, но ты, как мне кажется, не капризный.

Ксюша поставила всё на тумбочку, присела на кровать.

— И часто ты так приводишь к себе незнакомых мужиков, не помнящих даже своего имени? Может я маньяк-потрошитель?

— Ну, если бы ты был маньяком, то уже мог распотрошить меня раз сто. А отвечая на твой вопрос… Нет, не часто. Ты просто понравился.

— Это не отменяет того, что я могу тебя прикончить.

— У тебя уже было на это время. Но ты им не воспользовался.

— Ладно. Мне пора идти, - натянул штаны, надел рубашку. Не дешёвую, судя по качеству и названию бренда на внутреннем ярлыке. Да и сам он на бомжа не похож. Значит, где-то он живёт. Возможно не один.

— Нуу… Уже уходишь? Ты, кстати, вчера не поблагодарил меня.

— Спасибо.

— А что насчет секса? – девица обняла его со спины, полезла к ширинке.

Убрал её руку, оттолкнул.

— Хотел бы трахнул. Но ты, похоже, не в моём вкусе.

— А в первую ночь была в твоём, - обиженно надула губы она.

— У меня башка проломлена.

— Ясно. Отблагодарил, называется.

— Извини, денег нет, - у него вообще ничего нет.

— Да иди ты… куда собирался. Обойдусь без благодарностей, - Ксюша упала на кровать, натянула на себя одеяло. – Будешь уходить, захлопни дверь.

Он захлопнул и вышел на улицу. Уже холодно. Застегнул куртку, мазнул рукой по шее. Какая-то странная привычка пробилась сквозь темень в голове. Ему надо в больницу. Сейчас же. Пусть там вернут ему память. Или хотя вызовут ментов и вернут прежнюю жизнь. А с памятью он уже разберётся сам.

Почему-то казалось, что он вспомнит. И вспомнит сразу же, как только попадёт в среду своего обитания. Надо к врачу.

Врач принял его сразу, осмотрел, сделал перевязку, присел за стол и начал что-то записывать.

— Так вы говорите, что ничего не помните?

— Абсолютно. То есть, как открывать дверь или ходить я знаю. Только о личной жизни ничего.

— Не удивительно. У вас серьёзная рана на затылке. Кто-то сильно приложил вас. В таких случаях я обычно вызываю полицию.

— Вызывайте, - кивнул он.

— Уверены?

— Да.

— Что ж, хорошо. Сейчас отзвонюсь им, пусть приедут.

Потом его везли в участок. Проверяли по базе разыскиваемых преступников. И в итоге нашли по отпечаткам пальцев.

— Шамиль Хаджиев? – ещё раз прочитал своё досье и… Ничего. Никаких подсказок. А вот менты зашевелились, забегали, кому-то названивая.

Он уже было подумал, что сейчас его засунут в камеру, но этого не произошло. Предложили стул в кабинете главного опера и чашку кофе.

— За вами скоро приедут. Вас ищут уже двое суток, - объявил ему мент.

— И кто ищет?

— Родственники, кажется.