Книга Измена. Я (не) вернусь!, страница 16 – Мила Реброва

Я почувствовала, как внутри всё обрывается.

Счастлива?

После того, как он разрушил мою жизнь? После того, как я в одиночку поднимала девочек? После того, как каждое утро просыпалась с ощущением пустоты?

Счастлива?

Я сжала планшет.

— Была.

Я сказала это ровно. Спокойно. Без сомнений.

Но он не поверил.

— Ты лжёшь.

Я усмехнулась.

— А ты стал слишком самоуверенным.

— Я просто слишком хорошо тебя знаю.

Я посмотрела ему прямо в глаза.

— Знал.

Повисло молчание.

Мы оба понимали, что этот разговор не закончен.

Но я сделала шаг к двери. Открыла её.

— До свидания, Вадим.

Я ушла, не оборачиваясь. Шла по коридору, держала спину ровно.

Я сильная. Я справилась.

Но когда дверь за мной закрылась, внутри будто что-то взорвалось.

Его голос. Его взгляд. Его дыхание.

«Ты была счастлива?»

Нет.

Но это уже ничего не значит.

Он не должен видеть, что я хоть что-то чувствую. Никогда.

Я не хотела снова испытывать ту боль.

Именно поэтому за эти шестнадцать лет в моей жизни не было мужчин.

Не потому, что я не могла их найти. Не потому, что не была интересна. Не потому, что во мне не видели женщину.

Просто я не позволяла себе больше чувствовать.

Когда тебя предаёт человек, которого ты знала с первого класса, который был для тебя целым миром, единственной любовью — ты уже никому не можешь доверять.

Я прожила половину жизни с Вадимом. Он был тем, кто добивался меня, кто не отходил ни на шаг, кто говорил, что не дышит без меня.

И этот же человек взял чемодан и ушёл.

Так легко. Так спокойно.

Как я могла поверить кому-то другому?

Как могла снова рискнуть своим сердцем?

Я просто не хотела.

Не хотела проходить через это ещё раз.

Поэтому я жила для себя, для девочек, для мамы, для работы.

Я выстроила свою жизнь так, как должна была.

И мне казалось, что прошлое навсегда осталось позади.

Но, похоже, оно решило вернуться.

Я заснул поздно. Долго лежал, уставившись в потолок, гоняя в голове ненужные мысли. Злился. На себя. На неё. На то, что она смотрела на меня, как на пустое место. На то, что я вообще не должен был так реагировать.

Шестнадцать лет. Целая жизнь. Я женат. У меня трое сыновей. У неё — карьера, дочери, новая жизнь. Мы чужие. Мы давно чужие. Но почему тогда при одной мысли о ней в груди что-то сжимается?

Я повернулся на бок, закрыл глаза, заставляя себя успокоиться. Мне нужно выспаться. Мне нужно не думать о ней. Мне нужно…

Сон накрыл внезапно.

Я ловлю её за руку, притягиваю к себе. Она смеётся, но не вырывается. Я чувствую тепло её ладони, её дыхание на своей коже. Её волосы пахнут солнцем и чем-то сладким, знакомым до дрожи.

— Ты обещал, — шепчет она, скользя пальцами по моему запястью.

Я смотрю на неё.

— Что?

Она улыбается, пальцем чертит круги на моей ладони.

— Что никогда меня не оставишь.

Я сжимаю её руку в своей.

— Так и будет.

Она смотрит в глаза.

— Правда?

Я наклоняюсь ближе, касаюсь её щеки.

— Правда.

Она улыбается, тянется ко мне, её пальцы скользят вверх по моим плечам.

Я чувствую её губы на своих. Медленно. Сначала лёгкое касание. Потом глубже.

Я прижимаю её к себе, вдыхаю её запах. Её руки в моих волосах, её тепло под пальцами. Поцелуй мягкий, нежный, долгий. Как будто больше ничего в мире не существует. Как будто я никогда не отпущу её.

Резкий вдох.

Я открываю глаза.