Книга Имран. Заберу тебя себе, страница 84 – Лена Голд

Проект, который я веду, требует полного погружения. Имран доверил мне «Вертикаль» — задачу, с которой все когда-то началось. Тогда, в его кабинете, я робела, боялась лишнее слово сказать. А сейчас сама веду команду, спорю с подрядчиками, правлю чертежи, понимая, что это мое. Что я на своем месте. И что я хочу работать именно в этой сфере.

Но цена этого драйва — усталость, которая скапливается под ложечкой и напоминает о себе каждое утро.

Имрану я, конечно, ничего не сказала. Он и так на нервах — бизнес, охрана, постоянный контроль за отцом, который затаился, но явно готовит какой-то новый удар. Мужу не нужны лишние поводы для беспокойства. Тем более такие глупые, как моя недосыпающая физиономия.

Сегодня утром Алиса уехала с ним. С радостью, кстати. За эту неделю она так освоилась в офисе, что я иногда забываю — она же младшая, неопытная, только начинает. Со стороны кажется, будто работает там минимум полгода. Имран хвалит ее — я вижу, что он доволен. Алиса схватывает все на лету, не боится спрашивать, если что-то непонятно, и при этом сохраняет природную деликатность, которую не купишь ни за какие деньги.

А я осталась утром дома. Сказала, что скоро приеду, надо кое-что доделать. На самом деле просто хотела побыть с мамой. Посидеть на этой маленькой кухне, где пахнет свежим хлебом и просто... поговорить.

Мама сидит напротив. Она все еще выглядит уставшей, но это уже не та изможденная болезнью женщина из больничной палаты. Щеки порозовели, взгляд стал яснее, движения увереннее. Она осваивается.

— Ты чего не ешь? — спрашивает она, кивая на мою тарелку. — Я старалась, между прочим.

— Ем, мам, — улыбаюсь и откусываю кусок пирога. — Вкусно очень.

Она смотрит на меня особенным взглядом, каким только матери умеют смотреть на дочерей — изучающе, внимательно, с любовью и тревогой одновременно.

— Алина, — начинает она осторожно. — Ты как вообще? Не устала?

— Нормально, мам. Работы много, но мне нравится.

— Я вижу, что нравится. — делает короткую паузу. — И по тебе вижу, и по тому, как ты о ней рассказываешь. Но я не о работе.

Поднимаю на маму глаза.

— А о чем?

— О вас с Имраном.

Внутри теплеет от этого вопроса. Наверное, потому что раньше мы никогда не говорили о таком. Не с кем было говорить. Мама была слишком занята выживанием, чтобы интересоваться моими чувствами. Да и она всегда брала удар на себя, лишь бы отец не лез к нам.

— А что о нас? — улыбаюсь.

— Я смотрю на тебя, дочка. — Мама откладывает ложку. — Когда ты рядом с ним, у тебя глаза блестят. Я такого света в твоих глазах никогда не видела. Даже когда ты маленькая была и верила в Деда Мороза.

— Мам...

— Что «мам»? Я же мать, я все вижу. — Она улыбается, и от этой улыбки у меня сердце сжимается. Давно не видела ее такой радостной. Да и вообще… улыбка для нее — роскошь слишком редкая. — Я рада за тебя, Алина. Очень рада. Что у тебя есть такой муж. Что ты нашла человека, который тебя ценит, бережет, любит. Это дорогого стоит, поверь мне.

Я молчу. Потому что слова застревают в горле.

— Знаешь, — продолжает мама тише, — я столько лет жила в аду, что перестала верить в хорошее. Думала, что счастье — это для других, никак не для нас. А теперь смотрю на тебя и понимаю: оно есть. Оно реально. Просто надо было дожить. Надеюсь, в вашей жизни никогда не будет бед.