Книга Дровосек для Наташи, страница 7 – Айя Субботина

— Капает — это плохо. Уплотнитель сдох, скорее всего.

— Я разберусь, — быстро говорю я, смущенная его вниманием к такой мелочи.

— Ладно, Белочка. Связь падает. — Валерий снова смотрит прямо на меня. Без улыбки, хотя где-то в уголках его глаз как будто остались отголоски смеха. Но взгляд у него все равно такой… что хочется поправить волосы. Не делаю этого потому что все равно ничего принципиально не изменится — я и так выгляжу как Баба Яга от Дисней.

— Тебе идут эти… штуки на голове. Забавные.

— Это для кудрей! — зачем-то оправдываюсь я.

— Понял. Спокойной ночи. Присматривай за белым.

Экран мигает и гаснет.

Я сижу в абсолютной тишине. Торпеда снова планирует с карниза, устраивается у меня на плече и начинает деловито чистить мордочку. Вицык прижимается животом к матрасу и начинает ползти, все еще не теряя надежду однажды ее поймать.

А я смотрю на черный экран телефона и чувствую, как мое сердце выстукивает какой-то совершенно не педагогичный ритм.

Горы не прощают суеты. Здесь все движется в другом темпе: ветер точит камень веками, а я должен замерить эти изменения за пару недель. Красота.

Я стою на склоне, вжимаясь подошвами ботинок в осыпь. В руках — тахеометр, на плечах — липкий пот и ответственность за то, чтобы этот чертов мост через ущелье не сложился как карточный домик через пять лет. Спина гудит, пальцы онемели от ветра, который здесь кусается даже в июле.

— Градов, база на связи, — хрипит рация на поясе, — на сегодня лимит, спускайся.

Я выдыхаю, чувствуя, как мышцы начинают ныть в предвкушении отдыха.

Спуск занимает еще час. Наша база — это три вагончика, дизельный генератор и вечное ощущение края земли за спиной. Быстрый почти что солдатский ужин и сон, потому что лезть на эту гору мне снова еще до того, как взойдет солнце.

Но сегодня есть дело поважнее, чем лишние полчаса сна — и я никогда не думал, что такое скажу, потому что поспать я большой любитель. Но сейчас, перелив кофе во флягу и нацепив парочку карабинов на моток веревки, ползу на «телефонный холм» — пятачок в трехстах метрах от лагеря, где связь иногда решает, что она существует.

Достаю телефон. Экран оживает, и на меня вываливается каскад уведомлений.

Все они — от «Белки». Я помню, что она Наташа, но ничего не могу поделать, потому что после тех ее слов в нашу первую встречу, она — Белка. Если уж совсем честно, то не будь я в таком отчаянии в тот день — ни за что бы не отдал своего кота женщине, которая вот так задвинула про белку. Но, кажется, это был первый в моей жизни случай, когда чуйка меня подвела и безумное рыже-веснушчатое существо оказалось нормальной женщиной. Если так, конечно, можно сказать о человеке, который рассказывает мне истории про цветущие кактусы. Но мне это, как ни странно, нравится. Может быть потому что рассказывает она жуть как интересно.

Я прислоняюсь спиной к холодному камню и закуриваю, щурясь на закатное солнце. В полевых условиях сигарета — это почти медитация, чтобы сбросить напряжение тяжелого дня. А сообщения от Наташи — это... я даже не знаю, как и назвать-то.

Как будто в мой пыльный, суровый мир забросили охапку полевых цветов.

«Вицык сегодня пытался охотиться на мой кактус. Кактус победил, Вицык в обиде» — и на прикрепленном фото мой белобрысый хулиган с крайне оскорбленным выражением морды.