Онлайн книга «Лекарство от измен»
|
Просторное помещение, большие светлые окна, широкий стол. Поднимаю глаза на человека, сидящего в кресле… «Мамочки мои! Можно я пойду обратно? Скажу, что дверью ошиблась?» Вот только ноги прирастают к полу и отказываются идти вперёд или назад… Было ли с вами такое: смотришь на человека, и мурашки бегут по всему телу, волоски на коже встают дыбом, а дыхание останавливается? Трусливое сердце трепещет заячьим хвостиком и нагоняет страх шепча: «Беги, дура! Это НЕ ЧЕЛОВЕК!!!» Ну потому что не бывает таких людей в реальной жизни, только в книгах и фильмах встречаются. Мне же, как самой «везучей» идиотке, судьба устроила рандеву с орком. Самым настоящим орком! За столом сидит гора мускул, облачённая в сшитый на заказ деловой костюм. У мужчины абсолютно лысая голова, покрытая шрамами. Одно ухо сломано и представляет собой «розочку» из кожи и хрящей. Правая бровь разделена надвое широким рубцом. Хищный нос с горбинкой похож на птичий клюв. Глаза серые, почти без ресниц, смотрят на меня изучающее. Квадратный мощный подбородок и короткая «бычья» шея показывают, что Беркутов не привык уступать и в любой схватке идёт до конца, с девизом «Победа или смерть!» Демид крутит в руках кажущийся игрушечным смартфон. Толстые запястья, покрытые тёмными волосами, показались из-под манжет. Смотрю на кисти мужчины и представляю, что было бы со мной, схвати он меня за шею, а не Крайнов… Да уж… Передо мной самый настоящий орк. К подобной встрече жизнь меня не готовила… — Слушаю, — хриплый бас быстро приводит в чувство. «Хоспади… Оно ещё и говорит…» — мелькает в голове и появляется желание хихикнуть. Но — нет, сдерживаюсь. Понимаю, истерический смех станет последним, что я сделаю в этом кабинете. — Добрый день, — мямлю как первоклассница перед директором школы. — Мне посоветовала обратиться к вам за помощью Арина Зорина. Подводка так себе, но на бОльшее мозг пока неспособен. — Кто такая? — раскатисто спрашивает амбал. «Он кого имеет в виду? Меня или Арину? Наверное, Арину. Меня он, думается, будет „иметь“ позже…» Опускаю глаза в пол и выдаю как на духу: — Любовница моего мужа. Смартфон в руках Беркутова оживает, но мужчина сбрасывает звонок. У него сейчас разговор поинтересней… — Значит, с любовницей мужа дружишь? Поднимаю глаза и попадаю в плен его взгляда. Словно магнит он захватывает меня в ловушку и притягивает, заставляя сделать пару шагов вперёд. — Нет. Не дружу. Просто общаемся. Там всё запутано на самом деле… — пытаюсь оправдать бардак, происходящий в моей жизни. — А что здесь может быть запутанного? Ты знаешь, что твой мужик «дерёт» эту бабу и продолжаешь с ней общаться. Я прав? «Господи, ну зачем так грубо? Прямо в лоб? Мужлан неотёсанный! Ни грамма такта…» — Мне приходится с нею общаться, потому что мы вместе работаем у моего мужа, — обиженно и упрямо рассказываю о расстановке фигур на нашей шахматной доске. Беркутов встаёт с кресла, и я натуральным образом приседаю от ужаса. Марк просто карлик по сравнению с этим исполином. В мужчине больше двух метров роста. Плечи широченные, руки непропорционально длинные, брюки едва не трещат на рельефных здоровых бёдрах… Скала… Утёс… Крепостная стена… Вот эпитеты, которые приходят мне на ум в эту минуту. И, знаете, откуда-то из самого потаённого уголка души выглядывает древняя дикая женщина. |