Книга Пара из дома номер 9, страница 71 – Клэр Дуглас

— Извините. Алан Хартолл здесь не живет. Мы недавно сюда переехали.

— Вам не знаком никто по имени Алан Хартолл?

Женщина явно раздражается.

— Нет. – Маленькая девочка начинает плакать. – Прошу меня извинить… – Не договорив фразу, женщина захлопывает дверь прямо перед носом Лорны.

Та тяжело вздыхает. Это пустая трата времени. Почему она решила, что Алан Хартолл, который дружил с Шейлой Уоттс, все еще живет здесь?

Поправив сумку на плече, Лорна выходит за ворота и встает у стены, вводя в «Гугл-карты» другой известный ей адрес. Похоже, это на берегу моря. По крайней мере, если и там ей не повезет, она сможет прогуляться до пляжа, выпить кофе и погреться в лучах позднего послеполуденного солнца. Слава богу, эти два места находятся недалеко друг от друга.

Боже, как жарко… Она снимает пиджак и закрепляет его между ремнями сумки. Солнце палит ей шею. Лорна смотрит в свой смартфон. Следующий адрес находится в конце Ротэм-роуд, и, когда она идет по улице, вдалеке виднеется голубая дымка. Море. «Это уже больше похоже на море», – думает она. Внутри нее бурлит волнение. Второй адрес – квартира в большом викторианском здании из красного кирпича, перестроенном в двадцатом веке. Лорна набирает номер квартиры и ждет, мысленно скрестив пальцы за то, чтобы ей удалось получить хоть какую-то зацепку.

Но никто не отвечает, хотя она нажимает звонок три раза, а затем держит кнопку нажатой не менее десяти секунд. Лорна ощущает острый укол разочарования. Что же ей теперь делать? Сунуть записку в дверь, надеясь, что Алан Хартолл все еще живет здесь? Уповать, что ее не вытащит и не выбросит жилец одной из других квартир?

Она роется в сумке, пытаясь найти ручку и то, на чем можно нацарапать записку, когда слышит треск домофона и мужской голос:

— Алло?

Лорна чувствует прилив адреналина.

— Алло. Это Алан Хартолл?

— Да. – Его голос звучит хрипло, по-стариковски. – Кто это?

Она с трудом может в это поверить. Неужели это действительно Алан Хартолл?

— Меня зовут Лорна. Надеюсь, вас не очень потревожит мой неожиданный визит, но я пытаюсь найти того Алана Хартолла, который знал Шейлу Уоттс в семидесятых годах двадцатого века.

— Понятно, – отзывается бестелесный голос. – Вы из полиции?

— Нет-нет, ничего такого. Просто… я думаю, что вы знаете кое-кого, с кем когда-то, возможно, была знакома моя мама. Вы знали Шейлу Уоттс?

Наступает пауза, нарушаемая только треском помех. Лорна гадает, услышал ли он ее вообще.

— Алло? – повторяет она. Ответа нет. Может, она сказала что-то не то? Может, у него тоже начальная стадия деменции? Может, он плохо слышит? Или…

Ее размышления обрывает распахнувшаяся дверь. По ту сторону порога стоит мужчина лет семидесяти с седой копной густых жестких волос. На нем джинсы и футболка, в руках трость, но выглядит он бодро. У него зеленовато-карие глаза, крупный нос и кустистые брови с сединой.

— Вы знали Шейлу Уоттс? – спрашивает мужчина.

«Это он. Это должен быть он», – думает Лорна.

— Да! Ну, то есть… не совсем. Я думаю, ее знала моя мать. Я нашла в ее вещах заметку о смерти Шейлы.

— Да, печальное событие… Она, похоже, была славной девушкой. Не то чтобы я мог много рассказать вам о ней – я не знал ее настолько близко.

Лорна колеблется, размышляя, как лучше задать следующий вопрос.