Книга Подлец, страница 1 – Мия Блум

На ужин в ресторан прихожу в шикарном настроении. Как и договаривались с моей новой знакомой Ниной, в семь вечера мы встречаемся у входа, чтобы выпить немного шампанского и поесть устриц.

Нина женщина не очень обеспеченная и я с удовольствием приглашаю ее отдохнуть за свой счет. С меня не убудет, а человеку приятно. Днем мы много общались и впечатление о ней сложилось самое приятное.

— Привет, - подходит ко мне и обтягивает стыдливо платье, - я нормально выгляжу?

На ней весьма неприхотливый наряд, но сидит хорошо, и я делаю Нине комплимент.

— Отлично все, мы всего лишь в частном пансионате. Да, он элитный, но поверь, людям тут плевать кто и во что принарядился, - успокаиваю ее. – Бабулек не бери в расчет, - подмигиваю.

— Спасибо за поддержку, - становится чуть спокойнее собеседница.

Официант интересуется, где бы мы хотели присесть, и я указываю на столик возле окна, с прекрасным видом на лес и озеро.

— Здесь дорого, наверное, мне неловко ужинать за твой счет, - краснеет Нина.

— Прекрати, даже не думай об этих глупостях, с удовольствием тебя угощу.

— Я могла бы и в столовой поесть, но очень благодарна за такое внимание, - снова меня благодарит.

Официант приносит меню, и я делаю заказ за двоих, выбирая и за Нину, чтобы не смущать ее ценами.

— Кстати, я же обещала показать тебе своих близких, - открывает сумочку из потертой дешевой кожи и достает фото.

— Помню, - улыбаюсь вежливо.

— Смотри, - протягивает мне фотографию.

Днем Нина прожужжала мне все уши о своей семье и потрясающем муже, и становится даже интересно увидеть этого супергероя.

— Это Алешка, - показывает пальцем, - ему семь, а это - Анечка - ей четыре, - щебечет весело.

Дети - это прекрасно, но мой взгляд застывает на мужественном холеном лице. Ошибки быть не может. Это Мирон.

Дыхание спирает. В груди начинает больно ныть сердце.

Как он мог так со мной поступить? Нет. Наверное, я обозналась, - подкидывает глупые оправдания мозг, но глаза мои видят истину.

Я смотрю на фото и меня пробирает до костей. Она показывает своего мужа, детей, улыбается и смеется.

А я...

Умираю. Ведь этот шикарный мужчина на фотографии, под мышку прижавший белокурую девочку, мой жених. МОЙ.

И что происходит я вообще не понимаю.

— Дашуль, вставай, нужно хоть немного прогуляться, подышать свежим воздухом, - шепчет на ухо Марина, но я продолжаю лежать, как бревно. Открыть глаза - значит вернуться в реальность, чего я категорически не хочу.

Смерть отца выбивает меня из колеи. Она наступает настолько неожиданно и резко, что я до сих пор не могу осознать, что папочки больше нет.

Отец был для меня всегда лучшим другом, человеком, который заменил мать, вырастил и никогда не обижал.

Мама умерла, когда мне исполнилось три, и папа всю жизнь заботился обо мне, как о самом драгоценном бриллианте, никогда не допуская ко мне пренебрежительного отношения и не позволяя своим женщинам хоть как-то обижать.

Стоит заметить, что папины спутницы, как и он сам, всегда были достойными, и я взаимно их уважала, потому что всегда ценила и принимала выбор своего отца.

А теперь его нет. И мой мир разбился вдребезги.

— Даша, прошу, три дня пластом, нужно ведь вставать. Поесть, как минимум, прогуляться. Необходимо и с людьми встретиться по поводу наследства, - продолжает подруга.