Книга Клетка, страница 42 – Лиза Бетт

— Пожалуйста, не начинай.

— Я бы на твоём месте, назло Стиву, пошла на свидание с первым попавшимся парнем и скинула фотки в интернет! Пусть кусает локти.

Лилит подала мне прекрасную идею. И я решаю именно так и поступить. Возвращаюсь в комнату, плотно прикрываю дверь и набираю номер телефона Майкла.

На том конце провода отвечают после второго гудка. Низкий мужской голос кажется слегка запыхавшимся и возбужденным, но мне плевать.

— Заезжай сегодня. – Произношу похоронно и кладу трубку, не давая ему возможности возразить.

Наши дни.

Кто‑то дергает меня за плечо. Открываю глаза, но ничего не видно, хоть глаз выколи. Темнота такая, что кажется я в каком‑то погребе или подвале. Во рту сушит, в глаза будто песка насыпали, запах пыли такой явный, что хочется чихнуть. Постепенно до меня доходит, что на голове мешок. Мои руки связаны.

— Шевелись! – Меня сдергивают вниз, я падаю и больно ударяюсь коленями и ладошками. Видимо я свалилась из кузова грузовика, потому что под ногами земля вперемешку с камнями.

Голова гудит, будто я пила неделю напролет, меня подташнивает, в желудке все переворачивается. Я голодна, но при этом мне хочется блевать. Сглотнуть ком в горле не получается.

Кто‑то хватает меня за плечо и рывком ставит на ноги. В спину тыкают чем‑то, напоминающим дуло какого‑то оружия, побуждая идти вперед. Сзади я слышу всхлипы.

— Заткнись! – глухой удар, потом стон и все затихает.

— Не порти товар, шеф тебя убьет.

— В пекло шефа.

Провожатый остановился.

Слышу звук открываемой двери, потом меня толкают в спину и рывком сдергивают с головы мешок, но это не помогает сориентироваться, в помещении темно.

Захлопываемая дверь финальным аккордом взрывается в мозгу, и все затихает.

Несколько секунд я стою не шевелясь, жду, когда глаза привыкнут к темноте. Потом оглядываюсь, пытаясь разобрать очертания предметов, всматриваюсь до рези в глазах.

Делаю маленький шаг, но тут же запинаюсь обо что‑то и лечу вниз. Мелкий гравий впивается в ладони, ударяюсь о пол, усыпанный им, и глухо ойкаю от боли.

— Цела? – чей‑то шепот доносится сбоку.

Неловко переворачиваюсь на бок и сажусь. Подтягиваю колени к груди. Запястья горят от тугих веревок.

— Кажется, да… Кто здесь? – повторяю одними губами. Так тихо, что кажется, меня не услышат, но за вопросом следует ответ.

— Меня зовут Андреа. А тебя?

— Кейт. – Лучик надежды, что я не одна, согревает как пламя костра, но он тут же гаснет. – Где мы?

— В Италии.

— Что? – Забываю об осторожности и практически выкрикиваю эту фразу.

По наружной стене ударяют чем‑то тяжелым.

— Молчать! – басовитый приказ отметает все желание перечить конвоиру, но любопытства не уменьшает.

Наступает тишина. Через некоторое время я вновь пытаюсь заговорить, но мне никто не отвечает.

Прислоняюсь спиной к стене и погружаюсь в свои мысли.

Где Я? Как сюда попала? Что со мной теперь будет? Меня продадут в рабство, как предрекал Майкл? А может меня просто убьют? Думать об этом не хочется. Лишь об одной мысли о будущем, страх сковывает все внутри. Нельзя поддаваться ему. Нельзя позволять панике завладеть рассудком.

Надо держаться. Я уверена, шанс сбежать отсюда должен быть. Надо постараться сохранить спокойствие и быть тихой, как мышка.

Но это получается с трудом. Мои пальцы руки заметно трясутся от страха, а на глаза наворачиваются слезы беспомощности. Хочется удариться в истерику, но я не позволяю себе.