Онлайн книга «Измена: B-52»
|
Тем не менее когда меня окликает до боли знакомый голос, сердце-предатель начинает колотиться в груди, как чокнутое. Оно ведь думает, что это он, но это… — Саша? Удивлению моему нет предела, и я смотрю на бывшего мужа нахмурившись, он в ответ также. — Чего ты уставился?! — Что с тобой…случилось? Ох, черт. Совсем забыла. Видок у меня, наверно, адский… — Неважно. Что ты хотел? - отмахиваюсь, но Саша решительно шагает вперед и выпячивает тут же грудь, как индюк. — Этот твой новый тебя ударил что ли?! — Боже! Что ты несешь?! — Отвечай! — Не обязана, ясно?! — Я ему… Саша не договаривает, плотно сжав челюсти разворачивается в сторону своей машины. О господи! Что за бред сегодня происходит?! Сегодня день такой что ли?! Ретроградный Меркурий?! — Да остановись ты! - висну на руке бывшего, как идиотка, а он все прет, - Саша! Серьезно! Тормози! — Заторможу, когда ему морду расквашу! — Он тебя уничтожит! — ОН?! МЕНЯ?! — ДА! Ору, сама пользуюсь его замешательством и оббегаю, прижавшись спиной к водительской двери. — Отойди, Марина! Я тебе покажу, кто там кого… — ХВАТИТ! Шутки кончались. Мне только этих разборок не хватает. Совершенно тупорылых, если кому интересно. С чего вдруг такая забота?! Ох, а что же это я про себя говорю, если могу и имею право в слух спросить?! — С чего вдруг такая забота?! Саша отступает, щурится, руки на груди складывает, но потом отступает уже и от своего настроения. Глаза вон тупит, как нашкодивший котенок. Так. Мне это уже не нравится. — Саша! — Я приехал отдать тебе деньги! Фу-у-ух. Отлегло. Выдыхаю почти физически ощутимо, а затем киваю. — Ну…ладно? Спасибо? Мог бы, конечно, просто перевести. Необязательно было тащиться сюда через весь центр. — У тебя все руки в царапинах… Саша до странного нежно берет эти самые мои руки, но я коротко улыбаюсь и забираю их обратно. — Подралась. Ничего особенного. — Ты?! Подралась?! С ним, да?! Пусти, Марина! Снова рвется к машине, тигр, но я его останавливаю уже со смешком. — Да угомонись ты наконец, боже ты мой! Не трогал он меня, Стас не такой. — И с кем же ты тогда подралась?! — С его бывшей женой. Ровно секунду Сашка медлит, а потом начинает смеяться. Да-да, весело, закачаешься, конечно. Киваю, саркастично приподняв брови, потом закатываю глаза и вытягиваю руку. — Ну и? Деньги отдавай. Тебе ехать пора, а я домой хочу. — Надо раны обработать. Вдруг какой-нибудь столбняк подхватишь? — Этим и займусь. — Помогу? — Саш… — Да ладно. Не чужие же люди, да и по Гере я соскучился. Пойдем. Ну ладно. Пойдем? Мне в принципе то плевать, хотя сейчас, если честно, я рада любому обществу, лишь бы не думать о Стасе снова и снова. Лишь бы не возвращаться к нему обратно. В погоне за этим, после того, как мы пьем у меня чай, я соглашаюсь и на последнюю прогулку по набережной. Там я рассказываю о том, что пошла подучиться вождению, о работе, но не касаюсь личных тем — лишнее это. Знаете? Для меня это, как конец эпохи, настоящий, сто процентный конец, потому что я не чувствую ничего, кроме светлой грусти. Все прошло. Я его действительно больше не люблю, но вот Саша расценивает все иначе, ведь когда мы прощаемся, он неожиданно поворачивается ко мне и говорит. — Я люблю тебя. О боже. Нет. Нет-нет-нет. Пожалуйста, нет. Не порти ты все… |