Онлайн книга «Свободный брак»
|
— Спокойно. Я видел ваши фотографии со свадьбы и просто… знаешь, хотел чтобы ты знал. — М? — Она со мной никогда такой не была. Ты ее сделал уверенной в себе и счастливой. — Нет, друг, - тихо отвечаю, - Она меня таким сделала. Ян наклоняет голову набок. — Любишь. — Люблю. — Это хорошо. Вы очень подходите друг другу, и я рад за вас. Спасибо, что тогда…шесть лет назад…отбил ее у меня. — Забрал. Обивать там было нечего. — Твоя правда. Ну что ж…пойду? У меня рейс через два часа. — Давай. Встаю и протягиваю ему руку, которую Ян крепко жмет и кивает. — Может, у нас будет еще шанс исправить все? Я бы этого хотел. — Наверно, я бы тоже. — Я добавлю тебя. Договоримся. Приедете к нам на Рождество? — Вряд ли. Яна этот ответ искренне расстраивает, но вместо обычного, надменного Хрусталева, который ненавидит отказы, я снова вижу совершенно другого человека. Смиренного и покорного. Который кивает и отступает. — Понимаю, но…вдруг? Чем черт не шутит? Если Ника, конечно, будет не против, мы приглашаем вас к нам с Мирандой. Подумай, ладно? — Подумаю. — Это уже хорошо. Пока? — Пока, Ян. Удачи. * * * После этого странного разговора с призраком своего прошлого я не мог думать о работе и поехал домой. Снова не знаю, что чувствую. Какая-то какофония: ностальгия, горькая грусть и в то же время счастье? Радость? Сложная эмоция, короче. Выхожу из подъезда, закинув самую-дорогую-сумку на плечо, и захожу было в подъезд, но вдруг останавливаюсь. Порыв внезапный и резкий, обусловленный чем-то теплым в груди — я возвращаюсь и заруливаю сначала в цветочный. Просто так. Люблю баловать свою малышку просто так. Ника любит цветы. А я люблю ее улыбку, когда дарю их — такой круговорот. В квартире тихо. Когда я захожу домой, то слышу только негромкое жужжание телевизора с кухни, а детских ботиночек уже нет. Это огорчает. Значит, мама уже забрала внуков. Жаль, конечно, я бы хотел обнять своих детей на прощание, хоть мы и уезжаем всего на два дня — скучать буду жутко. Разуваюсь, снимаю пиджак и кидаю его на небольшой диванчик у двери, а потом подхватываю букет и топаю на звук. А там — красота. Ника готовит торт. Она не работает у меня, но берет частные заказы на дом. Как отдушину, можно сказать. А я обожаю смотреть, как она украшает свои произведения, подпевая тихие песенки и поглядывая в экран телевизора, на котором каждый раз неизменно идет какой-нибудь исторический фильм. Черт. Как же я ее люблю… Подхожу сзади, обнимаю за бедра, Ника тут же взвизгивает. Дергается так, что ее треугольный пакет с кремом выбивается из рук и совершает в воздухе кульбит — хорошо, что я к этому готов. Ловлю его ловко, возвращаю «на базу», а сам смеюсь и целую ее в шею. — И тебе привет, любимая. — Сахаров, чтоб тебя! Ты…чего дома так рано?! Выворачивается так, чтобы смотреть мне в глаза, а в них весь мой мир. Вся моя жизнь. И я улыбаюсь. Не могу перестать смотреть… Касаюсь нежно щеки, молчу, просто любуюсь. — Ты такая красивая… Ника слышала эти слова от меня миллион раз! Даже больше! Но каждый она краснеет, как в первый…так, что у меня замирает сердце… — Миша… — Дети уже у мамы? — Ну…да. Она приехала и… — Отлично. Сгребаю ее в охапку и несу в спальню. Ника звонко смеется, говорит что-то о торте, но я ее не слушаю. Мямлю только «я быстро», она смеется звонче, но не отталкивает. Обнимает теснее, и это, скажу я вам, жизнь. |