Онлайн книга «Настоящая семья моего мужа»
|
Ради него… я готова в это поверить. Дверь спальни открывается, мое тело тут же деревенеет. Мысли становятся еще хаотичней и больнее. В этой секунде, пока весь мир резко взрывается красками, а сердце болит, я не могу пошевелиться и посмотреть на него, потому что знаю… Наверно, я уже знаю на подсознательном уровне, что когда это произойдет, случится кое-что еще. Я простила его заочно, я приняла его. Я его поняла, но… мне кажется, что ему это просто не нужно. Мурат пришел не с повинной. Так не ведут себя люди, которые считают себя виноватыми. Они не остаются со своими шлюхами, отпуская жену в ночь и заведомо осознавая, как жестко с ней поступили. А он знал… Мурат не дурак. Он все знал о том, каково это было. Ему просто было… плевать? Господи… нет-нет-нет… Я жмурюсь до боли, до рези в глазах, ведь больше всего хочу сохранить то, что у меня было. С отчаянием утопающего я хватаюсь за спасательный круг своих розовых иллюзий. Я не хочу их отпускать. Я боюсь их отпускать. Мне страшно, что наши отношения закончатся… так. Стоит только подумать, что его не будет рядом, что он больше меня не обнимет, не поцелует. Не скажет что-то, не улыбнется. Его просто не будет! Все это, все его достанется другой… а она это заслуживает?! Пять лет… Я отдала ему пять лет и всю себя. Я никогда и ни о чем не просила… господи, я бы и не попросила! Ведь я так люблю… — Катя сказала, что ты заболела, — наконец-то раздается его голос. Он тихий, но я не слышу привычной мне мягкости, поэтому уже чувствую, как под ногами снова трещит слишком тонкий лед, чтобы выходить на него даже с моим весом. Я хочу остановиться. Хочу отойти назад, отмотать. Я еще не готова! Но Мурат делает в темную комнату шаг и замирает. Его аура давит. Его настроение легко читается: он не пришел ради извинений. Он пришел… — Я знаю, что это будет звучать сомнительно, но мне правда жаль, что ты узнала обо всем так, — говорит он сухо. Непроизвольно и против воли (действительно так!) я отрываю голову от подушки и поворачиваю ее на него. Бам! Так трескается лед. Бывает, его может разбить всего один взгляд… и нету ничего, за что ты сможешь ухватиться. Мурат стоит передо мной свежий. Он явно не страдал от угрызений совести, и я не верю, что ему жаль. Его глаза — два льда. Его поза — отрешение и высокомерие. Пару раз моргаю. Он просто ждет. Безучастный, холодный и жестокий. Ему плевать… и это больше не тот противный, тихий голос, который так просто было заткнуть своими глупыми «а может», «а если». Нет. Они все сейчас похожи на пепел — по ветру. Все по ветру. Потому что я смотрю в его глаза и понимаю, что он мне лжет. Ему просто плевать. Даже если бы я сдохла, ему было бы все равно. Он мыслями остался в Минске. Рядом с ней. — Почему я тебе не верю? — спрашиваю тихо и хрипло, а на его губах появляется жестокая насмешка. — Если честно, мне плевать, во что ты веришь, Яся. Я вздрагиваю, будто бы он меня ударил. Теряюсь. С новой силой теряюсь… Это ведь действительно правда: я просто не понимаю… за что?.. Подбородок начинает дрожать, а пальцы снова выгибаются. От нервов я деру кожу ногтями — и Мурат это видит. Наблюдает пару мгновений, потом вздыхает и резко возвращается к моим глазам. — Я не думаю, что ты готова к разговору. |