Книга Подкидыш для Магната. Сюрприз из прошлого, страница 71 – Евсения Медведева

— Давай, – достал телефон, вызывая такси, вдруг водитель не успел отъехать далеко. И правда… Заказ тут же приняли, указав время прибытия. – У тебя есть семь минут.

— Разве это преступление? Разве я не имею права злиться? Я люблю тебя, а не твоих друзей, не твою любовницу с её приплодом. Думаешь, я поверила, что ты ничего не знал? Но я проглотила вашу ложь, приняла правила игры, прося лишь об одном – чтобы она никогда не вставала у меня на пути. И что я узнаю? Ты купил им шикарную квартиру в то время, пока я жила у черта на куличиках? Это я была с тобой три года. Я! А не они… А сегодня что я увидела? Она стоит в доме твоего дедушки, который на дух меня не переваривает, и готовит свои идиотские пироги. Гора, да ты их даже не ешь!

— А ты готовила их? – я вдруг рассмеялся, сам от себя такого не ожидая. – Ты хоть раз спрашивала, что именно я люблю? Нет… Анжел, проблема не в Марте, и не в Лексе. Проблема в том, что мы оба врали друг другу. Ты искала достойную опору, человека, который в силу занятости не будет выносить тебе мозг из-за полугодичных командировок, который не будет заводить разговоры о детях, того, кто не будет спорить с виденьем идеальной формы семьи. Мы оба врали, Анжел, понимаешь?

— А что тебе нужно? – Анжела пыталась успокоиться, делала глубокие вдохи, растирала пальцы рук мокрым снегом, а после прикладывала их к пылающим щекам.

— Наверное, то, что нужно обычному человеку. Семья, тепло, любовь…

— Любовь? – она покачнулась и обернулась к дому, откуда доносился звонкий смех Лексы. И взгляд стал такой потухший, без искр гнева. Да с её лица словно маска напускной стервозности слетела, являя обычную румяную девчонку, запутавшуюся в своей жизни. – Я когда-то тоже хотела любви…

Чувствовал, что она не договорила. Видел, как подрагивают её губы, как глаза наполняются слезами, и не мешал. Она словно пыталась договориться с собой, чтобы впервые сказать правду. Не для меня, а для самой себя…

— Это была ошибка, понимаешь? Ошибка! – разрыдалась Анжела, прижимаясь к моей груди. – Мне было восемнадцать. Я была совсем девчонкой, полюбившей всем сердцем. Он был красивый, популярный, о нем мечтали все, а Деникин выбрал меня! Я уже напридумывала себе сказок, уже дала имена всем нашим детям и распланировала отпуска на несколько лет вперед. Знала, что сын пойдет в юридический, а дочь непременно станет акулой журналистики. Мы бы жили в небольшом домике на берегу моря, а по утрам завтракали на светлой террасе, планируя семейные выходные. Вот только когда выяснилось, что я беременна, оказалось, что мои мечты – это только мои проблемы. Деникин принес мне деньги на аборт, а сам переехал в другой город, затирая за собой след, как трус последний. Вычеркнул меня, как неудавшуюся главу своей книги, и просто пошел жить дальше. Я хотела оставить ребёнка, понимаешь? Хотела! Но мои родители…

Чувствовал её боль, её истерику, её незажившие раны… Анжела похоронила это в себе много лет назад, ожидая, что затянется, заживет, перестанет ныть. Это и стало ошибкой, заставившей её свернуть со своего пути на скользкую дорожку напускной успешности. Но было слишком поздно. Если бы она дала мне хоть шанс узнать её настоящую, честную, открытую, то всего этого бы просто не произошло.