Онлайн книга «Порочный олигарх»
|
Быстро достаю ее, расправляю и интуитивно вставляю в отверстие, куда должен заходить ключ. Кручу по часовой стрелке… Чувствую — что-то происходит. Но очень медленно! Руки трясутся от напряжения, взгляд падает на дверь. По капает со лба, а зубы трясутся. — Давай… — молю то ли наручники, толи свои кривые руки. — Быстрее!.. Кручу булавку снова и снова… И слышу странный звук, похожий на щелчок. Напрягаюсь… Вижу, что часть булавки осталась в моих руках. А часть внутри наручников — Черт! Все пропало! — готова плакать. Злюсь на то, что не справилась. Топаю ногой по постели и… Не сразу понимаю, что та спокойно вышла из наручников. Освободилась! — Ура, теперь я могу сбежать… Даже обрадоваться толком не успеваю. Дверь распахивается. Единственно, что успеваю сделать — накинуть себя по пояс одеялом. Чтобы Океанов не понял, мол птичка уже почти сбежала из клетки. По-хорошему, было притворится спящей, но эта гениальная идея приходит, когда он встречается со мной взглядами. Поздно притворятся. «Что же, господин Океанов, — коварство внутри проворачивается до уровня «максимум». — Не хотите отпустить меня по-хорошему? Будет по-плохому!» Глава 16 — Что же, рыжуля. У тебя сегодня особенный вечер. — объявляет мне тот высокопарно. Я молчу, но коварно шепчу про себя: «У тебя тоже, дорогой. Я сбегу и отомщу!» А пока я молю, чтобы он не заметил отстегнутый наручник. Океанов в сторону моих ног даже не смотрит. То ли боится отвлечься и не совладать с собой, то ли слишком занят, балансируя с двумя подносами, заставленными деликатесами. — Ты попробуешь шампанское особой выдержки. Таких бутылок всего пять в мире. — Прости, — нервно вздыхаю, складывая руки на груди. Сверлю Михаила пронзительным взглядом. Пусть не забывает, как сильно я мечтаю от него отделаться, — я не по части пьянок. — Шутишь? Светочка, таким алкоголем не напиваются, его смакуют. — Океанов смотрит на меня снисходительно, почти как на идиотку. Чем только сильнее раздражает. — Ага-ага… Расскажите это алкашам! Те тоже боярышник из аптеки «смакуют»… — бросаю взгляд на «щедрый стол». Мои брови изумленно прыгают ко лбу. — Михаил… А где еда?! Мужчина искреннее теряется. Чешет затылок и задумчиво оценивает мелкие канапешки, фрукты в шоколаде и прочие закуски. Выглядит все так, будто украдено из детского кукольного домика — маленькое и не настоящее. Зато очень красивое и без запаха! — Вы же, девушки, особо даже не едите. — говорит он с полной уверенностью. — Клюёте, как птички… Пытаюсь сдержать смех, но не получается. Хохочу в голос, утирая слезы. — Михаил, похоже мне придется лишить вас моральной девственности — путь к сердцу женщины лежит через желудок. А женщины любят хорошо и вкусно кушать. Особенно мясо. Если девушка при вас «клевала», значит она рядом с вами чувствует себя неуверенно. — огромный суровый мужик, по своим гарабиритам напоминающий бульдозер, слушал меня с таким видом, будто я ему о параллельной вселенной рассказываю. Затем свел брови на переносице и усмехнулся. В черных глазах я буквально прочитала: «Да что ты вообще о женщинах знаешь, малявка?» — Это путь к сердцу МУЖЧИНЫ лежит через желудок. — меня потрепали за ушком, как цепного песика. Я распахнула рот в немом «О!», а Он тут же запихнул туда огромную клубнику в шоколаде. — А женщины… Вы продаетесь за золотые кредитки, дорогие сумочки с туфельками, элитные курорты… |