Книга Зов Водяного, страница 18 – Ольга ХЕ

Прикосновение исчезло — мгновенно, как вспугнутая рыбка. Но след его еще жил, как будто кожа сама держала память о нем.

— Ты не вещь, — согласился он спокойно. — И потому я не трогаю тебя руками. И потому у меня — миражи. Я учусь твоим границам. Ты скажи — что можно?

Арина горько усмехнулась — самой себе, своей внезапной дрожи, и — ему.

— Можно — слушать, — сказала она. — И говорить. Можно — смотреть. А остальное — я скажу сама.

Она самого себя удивила тем, как поставила условие, и как легко оно легло на воду, как закон. И — словно признавая его — болото чуть вздохнуло, и снова стало слышно, как тонко капает с листа на лист — капля, еще капля — редкими ударами.

— Красиво говоришь, — отметил он. В голосе не было усмешки; он звучал, как дождь в августе — серьезно и мягко. — Тогда — слушай, Арина. Здесь — мои. Там — твои. Меж ними — вода. Ты не одна в моих границах. Тутницы, что тянут за подол — не тронь их, не смотри им в глаза, если позовут плясать. Лешак смотрит отсюда — из того стенистого, помечает тебя запахом — он любопытен, но он — лесной, не водный. Шишига под корнем — шуршит — не бойся: она любит пугать тех, кто боится. Русалки вдалеке — видишь? — мокрые косы на ветвях, это их белые пальцы, а не мотыльки. Они знают песни хуже тебя, но им нравится, когда им завидуют. Болотник — старший мой слуга — лежит под кувшинкой, ровно, как жердь; он считает твои вдохи. Они все — здесь. И все — слушают.

Арина посмотрела туда, куда он сказал — и, как ни странно, увидела. Там, где белеющая кувшинка колыхалась, будто сама от себя, в глубине тянулась длинная темная тень — неподвижная, как коряга, и от этого — заметная. На соседней ветке ивы действительно поблескивали, как капли, длинные, слишком ровные поблески — и приглядевшись, Арина поняла: волосы. И разом — не испугалась. Из камыша, совсем рядом с лодкой, выглянула морщинистая, как корень, мордочка — по-детски любопытная — и тут же спряталась, затаив хихиканье. В стороне, где лес подходил ближе, хрустнул сухой сучок — и в темноте, не показывая себя, обернулся, как огонь в очаге, странный взгляд — лесной.

— И что? — спросила она. — Я — пела для себя. Теперь для тебя? Или — для всех?

— Пой для воды, — тихо ответил он. — Она — не я, она — больше. Я — то, чем она себя помнит. Пой — как умеешь. И помни: я не поломаю тебя песней, если скажешь «нет».

Ее упрямство на секунду уступило — не ему, воде. Не просьбе — слышанию. Она снова вдохнула — глубже. Настроила себя — как инструмент. И запела.

Теперь песня была другой: та же — но глубже. В ней появилась такта, которой не было раньше, — на самом дне голоса, где живет низкий гул, как прежде — в ночной печи. Она пела про луночку, упавшую в омут и ставшую монетой; про черную прядь воды, что гладит с шеи до плеча, — бьется у кости и уходит; про глаза, в которых можно не утонуть, если смотреть не просить. Пела — и слушала, как в ответ под лодкой медленно смещаются невидимые массы: как будто в самом основании мира кто-то переставил камень.

Легкий холодок снова коснулся ее — не шеи, не лица — запястья, внутри, там, где кожа тоньше. Нежнее, чем в первый раз. Арина дернулась — не отстранилась — и сказала:

— Сказала же: пока — смотреть.

— Это — смотрю, — ответил он легко. — Разве глаза смотрят только глазами?