Книга Дом трех сердец, страница 30 – Ольга ХЕ

Дальше будет гроза. Я знаю. И пути назад уже нет — не потому, что нельзя, а потому, что не хочу. Но пока — тишина перед первым раскатом. Его ладонь на моей щеке. Мой щелчок внутри. И весь «Аль‑Сакр» — как гигант, который прислушивается, прежде чем сделать шаг.

Первый раскат — не звук. Его рот — резче, чем прикосновение, и я тону. Поцелуй — как вдох после утопления, как когда тебя резко вытаскивают на поверхность и ты рвёшь воздух ртом, жадно, с жгучей благодарностью. Я отвечаю — так же голодно. Пальцы вцепляются в его ворот, ткань туники тянется и шуршит. Никаких проб и осторожных кругов вокруг. Мы оба слишком долго стояли в тишине.

Его ладони ложатся на мою талию — крепко, но бережно, оставляя мне направление, не лишая выбора. Я слышу, как кровь грохочет в висках, как корпус «Аль-Сакра» гудит где‑то глубоко, и этот гул совпадает с моим пульсом. Он отрывается на миг — только чтобы посмотреть на меня. Взгляд — будто вопрос, на который я уже ответила телом.

— Да, — выдыхаю я, прежде чем он успеет спросить вслух.

Он подхватывает меня на руки так, будто это естественно, как дышать. Плечо отзывается короткой, терпимой молнией — я едва шиплю, и он сразу меняет хват, обнимает ниже, поддерживая под бёдрами и спиной, так, чтобы не задеть швы. Я утыкаюсь лицом ему в шею — тёплая кожа, сухой, чуть пряный запах, тонкая нота металла, как от старого клинка, давно ставшего продолжением руки. Коридор пролетает около, как тёмная река. Двери узнают нас без слов, скользят, исчезая, шаги его — мягкие, ровные. Никто не попадается навстречу. Мир сокращается до трёх вещей: его дыхание, мой пульс, звёзды за стеклом — далёкие, но сейчас будто ближе.

Его каюта — не парадная. Низкая кровать, плотные ткани цвета ночной пустыни, тёплый камень на полу у входа, мягкий, как вода, свет. Ни одного лишнего предмета. Всё на своих местах, как в голове у человека, который привык к дисциплине. Дверь за нами закрывается тихо. Мы остаёмся в этой тишине вдвоём.

Он опускает меня на ноги, но не отпускает. Большими пальцами обводит мою линию скулы, как будто запоминает её кончиками нервов, потом — медленно — прочерчивает дорожку вдоль шеи. Я втягиваю воздух. Пальцы — горячие, уверенные. Он останавливается у пуговицы моей туники.

— Алина, — голос хрипнет, как будто его об дюну провели ладонью. — Скажи «да».

— Да, — говорю. Не шёпотом, не игрой. Глухо, из центра груди. И повторяю, потому что так честнее: — Да.

Он снимает с меня тунику с осторожностью, которой от него не ждёшь, — учётом каждого шва, каждого движения. Ладони обходят бинты на плече и боку, как доблестный разведчик обходит минные поля: внимательно, не делая резких шагов. Я остаюсь в белье, и на секунду во мне шевелится старый рефлекс — прикрыть шрамы, отвернуть плечо. Он видит это. И вместо слов — накрывает поцелуем ту светлую, неидеальную полоску на ребрах, которая помнит пиратскую винтовку, — так, будто это драгоценность, дорожка, по которой он идёт домой. С каждой его остановкой во мне что-то распрямляется — как если б шрам был завязан узлом, и его губы развязывают.

— Твои шрамы — это карта, — говорит он тихо, как между вдохом и выдохом. — Читаю и запоминаю.

Я смеюсь — коротко, сорвано, по‑настоящему. Тёплый ком в горле превращается в жар. Я тянусь к его вороту, нахожу пальцами потайной шов, и туника с него сходит легко, как вода. Он — как я и думала: тело воина. Рельеф — не выставленный напоказ, а рабочий. Плечи — широкие, грудь — крепкая, не гладкая: шрамы — как на карте течений тонкие линии. Я провожу по одному из них ладонью. Он не отводит взгляда. В этот момент я уже не думаю — ни о том, как выгляжу, ни о том, как надо. Тело знает быстрее.