Книга Отец моего бывшего парня. Наследник Империи, страница 2 – Даша Литовская

— Нууу… Все равно…

— Типун тебе на язык! — злюсь. — Все будет хорошо!

— Ладно. — стремительно переводит тему подруга. — Придется тебе за ними ехать. Завтра я точно буду занята, так что, либо приводим платье в порядок сегодня, либо тебе придется идти в салон.

Уныло поджимаю губы.

— Лааадно. — подшивать платье в салоне мне сейчас просто-напросто не по карману, а просить денег у Дениса, я точно не буду. — Не раньше девяти, окей? — бросаю мимолетный взгляд на часы и тут же встаю с кровати.

— Хорошо! Буду! — бросает подруга и вешает трубку.

Черт, тащиться в центр города на квартиру Дениса слишком долго, но выхода нет.

Набираю жениху, чтобы предупредить о своем визите, но он не берет трубку.

Странно. Обычно он все время на связи.

Пожимаю плечами и выдвигаюсь к метро на свой страх и риск. Надеюсь, он дома, и просто спит, например.

Черт! Нужно было заняться платьем раньше, а не откладывать все на последний день — мысленно корю я саму себя. А еще лучше сразу купить модель под свой рост. Но, все же, это был лучший вариант из всех, доступных мне. Пусть и длиннее сантиметров на двадцать, чем нужно. Ну ничего, это мы с Танькой сегодня решим.

Два часа спустя, я несмело стучу в дверь будущего мужа, но никто и не думает мне ее открыть. Достаю телефон и набираю номер Дениса еще раз — ничего.

Пожимаю плечами и вытаскиваю из сумки запасные ключи от его квартиры. Мы договорились, что использовать их я буду только в крайних случаях. Сейчас, мне кажется, именно такой. У меня нет выхода. Либо тонуть на собственной свадьбе в длиннющем подоле своего платья, либо войти. Да и потом, уже через несколько дней я сюда перееду, в ванной уже прочно обосновалась моя оранжевая зубная щетка, а в шкафу вист халат. Так что это почти и мой дом тоже. Уверена, Денис не рассердится.

Весело мурлыкая себе под нос мелодию свадебного вальса, которая прочно засела у меня в голове уже месяц как, я поворачиваю ключ и прохожу в полумрак прихожей. Белые туфельки, скромно лежащие сбоку от дорогих мужских ботинок, тут же бросаются в глаза. Достаю из сумки скомканный пакет, и бережно укладываю туда обувку.

В квартире темно. Никого нет.

Может сделать Денису сюрприз? Дождаться его, приготовить ужин? — на секунду мелькает мысль, но я тут же от нее отмахиваюсь, вспомнив про Таньку.

Весело пожимаю плечами и выскакиваю за дверь. Надо спешить, чтобы успеть до часа пик в метро. Терпеть не могу, когда со всех сторон жмутся толстые потные мужики.

И уже вставляя ключ в замочную скважину, я краем взгляда замечаю в приоткрытую щелку двери еще одни туфли.

Черные лаконичные лодочки с красной подошвой.

Не мои.

По инерции закрываю дверь. Стою примерно с секунду и хлопаю глазами. Показалось?

Вновь открываю дверь.

Не показалось. Туфли вальяжно лежат в самом конце прихожей, прикрытые горой другой, мужской, обуви. Поэтому я и не заметила их сразу.

Смятение охватывает мысли. Откуда здесь могут быть женские туфли? К Денису заходил кто-то из подруг, и… а как она потом ушла? Босая? Бред. Часто моргаю, но туфли никуда не пропадают, снова и снова доказывая, что они никакой не мираж.

И тут до меня доносится сдавленный девичий стон. Где-то в глубине огромной квартиры явно кто-то есть.

Сердце замирает, а уже через секунду начинает биться так сильно будто я только что пробежала марафон, длиною до луны.