Книга Свёкор. Исцеление страстью, страница 16 – Шарлотта Эйзинбург

Он наклоняется, и его губы находят мои.

Этот поцелуй не яростный, не животный, а медленный, глубокий, бесконечно нежный и в то же время полный такой страсти, что у меня подкашиваются ноги. Я отвечаю ему, обвивая его шею руками, вцепившись в мокрые волосы на его затылке.

Он прижимает меня к прохладной кафельной стене, и капли воды из душа падают на нас, как теплый летний дождь. Его ладонь скользит между моих ног, заставляя меня стонать прямо ему в рот, когда его шершавые пальцы находят мой клитор, все еще чувствительный и жаждущий новой ласки.

Нам так невероятно хорошо, что все мои сомнения и страхи растворяются в этом поцелуе, в его прикосновениях, в горячей воде и в его любящем, властном присутствии.

Сознание возвращается ко мне медленно, нехотя, будто выныриваешь из глубокой, густой воды. Первое, что я чувствую — это не запах кофе или звуки за окном, а своё собственное тело. Оно... другое. Каждая мышца приятно ноет, налитая тяжестью и странной, томной расслабленностью. Память тела — она куда честнее памяти разума. И сейчас она настойчиво напоминает мне о вчерашнем вечере. О его руках — больших, шершавых, властных. О его губах, обжигающих мою кожу. О его низком, хриплом голосе, который звучал прямо у уха... О том, как он заполнял меня всю, без остатка, на бильярдном столе, в джакузи, в душе...

Боже правый.

Я сгораю от стыда, зарываюсь лицом в шелковистую наволочку, пытаясь спрятаться от самой себя. Но сквозь этот стыд, как сквозь толщу земли, пробивается упрямый, горячий росток. Росток чего-то сладкого, запретного, того, о чем нельзя думать, но от чего невозможно отказаться. Моё тело, преданное и обманутое за весь год замужества, сегодня проснулось...

«Хватит!» — отчитываю я себя мысленно и, сделав глубокий вдох, переворачиваюсь на спину.

Робко, почти несмело, протягиваю руку на его сторону огромной кровати. Простыня под ладонью — прохладная, идеально гладкая. Пустота. Открываю глаза и приподнимаюсь на локтях. Да, я одна в этой роскошной, просторной постели, в которой можно потеряться.

Именно в этот момент солнечный луч, пробивающийся сквозь щель в тяжелых шторах, падает на прикроватную тумбочку. И я замираю, не веря своим глазам.

Букет алых, почти бархатных роз. Огромный, роскошный. Он идеальный, каждый бутон — как произведение искусства. А аромат… Боже, я готова в нём утонуть. Рядом, прислонённый к хрустальной вазе лежит небольшой, плотный конверт из кремовой бумаги.

Сердце совершает в груди немыслимый кульбит — замирает, а потом срывается в бешеную, оглушительную скачку. Кровь приливает к щекам. Осторожно, будто боясь разбудить кого-то или спугнуть это хрупкое чудо, я беру конверт. Пальцы чуть дрожат. Внутри — один лист. И на нем — несколько строк, выведенных уверенным, размашистым, мужским почерком.

«Ева,

Срочно вызвали в город на переговоры. Не хотел будить — ты так сладко спала, было жаль разрушать эту картину.

Не скучай. Вернусь к вечеру. Распорядился, чтобы тебе подали завтрак, когда проснешься.

Всё будет хорошо. Помни — ты под моей защитой.

Твой Всеволод»

Я перечитываю эти строки. Раз. Два. Три. Впитываю каждое слово, каждый изгиб букв. «Твой Всеволод». Не «Всеволод Аркадьевич». Не «свёкор». А «Твой Всеволод». От этих двух слов по всему моему телу разливается волна такого интенсивного, такого греющего тепла, что я невольно прижимаю записку к груди.