Книга Архитектор (не) моей мечты, страница 61 – Тая Глиб

Наконец слышу шарканье ног за дверью. И вот она — моя прелесть!

Ну как можно злиться на такую непосредственность? Стоит это рыжее чудо в одних пижамных трусиках и майке небесного цвета.

Мимо проходят двое пацанов, её соседи, и буквально капают слюной. Один, не сдержавшись, даже присвистнул. А мне что делать? Ни присвистнуть, ни потрогать, ни обнять… Каторга. Но какой же кайф — любоваться ею хотя бы на расстоянии.

— Ой, Илья Вадимович… — она пытается скрестить руки на груди и хоть как-то прикрыться.

Тщетно. Просвечивающие ареолы и эти тёмные «горошины» сосков рвут её майку и моё сознание, и мою «зону бикини» в клочья… Шумно выдыхаю, поднимая глаза к потолку. Да что за пытка такая?

— Наташ, нам через полчаса выезжать. А ты ещё не готова.

— Пять минут! Проходите.

Она несется в душ, а я прохожу в номер. Когда женщина говорит «пять минут» — это минимум полчаса томительного ожидания.

Но Наташка удивляет: действительно через пять минут девочка почти собрана. Успевает принять душ, собрать волосы наверх и даже накраситься. Только вот вылетает она из ванной в одном халате, который из-за своей огромности периодически распахивается, оголяя все её «вкусные» места.

Отвожу взгляд и отхожу к окну, хотя самого так и подмывает расположиться в кресле и понаблюдать за этим представлением. Она быстро хватает приготовленный костюм, ныряет обратно и переодевается.

Сияя улыбкой, Наташа выпархивает ко мне и едва не падает прямо в руки, споткнувшись о край ковра своими шпильками. На ней сдержанный светло-голубой костюм: приталенный жакет и юбка-карандаш чуть ниже колена. И боже мой, какой разрез сзади… Вау!

— Думаю, мы даже успеем на традиционный турецкий завтрак. У нас ещё целых двадцать минут! Илья Вадимович, я очень быстро ем. Честно!

— А я бы предпочёл распробовать всё медленно, — звучит двусмысленно, и Наташка мгновенно это считывает.

Она решает подыграть. Нашему флирту можно ставить «сто из ста»: он длится уже третий год, но мы так и не скатились в пошлость, балансируя на грани.

— Я бы тоже предпочла… Но сейчас — по-бырику!

Не могу сдержать смех.

— Тогда турецкий завтрак по-бырику! Пойдём.

Сейчас

Илья

— Привет! Как спалось?

— Привет, — она улыбается. — Хорошо. Мне снился ты, — говорит она и обнимает подушку, утыкаясь в неё носиком. Девчонка совсем, но такая милая…

— Вставай, любимая.

— Вот это очень вкусно звучит.

— «Любимая»?

— Угу…

— Значит, буду говорить чаще.

— Не надо чаще. Надо — когда хочется.

— Ты прелесть, — не могу сдержаться, в два шага подхожу к ней и беру её лицо в ладони. Целую. Не глубоко, только нежно прикасаюсь к губам. — Красивая!

На её щеках сразу вспыхивает румянец. Присаживаюсь рядом на край кровати.

— И что же моя принцесса видела во сне?

— О! Там всё «восемнадцать плюс»…

— Слава богу, здесь нет несовершеннолетних, — лыблюсь я.

— Я пока стесняюсь. Расскажу как-нибудь потом.

— Хорошо. Но интригу ты закрутила знатную.

— Ожидание иногда лучше реальности…

Илья

— Это да. Ожидание иногда лучше… — гоню от себя явь сегодняшнего дня и давящую необходимость возвращаться в поместье. — Идём завтракать? — говорю Наташке, отыскав в своём голосе ровно столько бодрости, на сколько я сегодня максимально способен.

Я стараюсь держать лицо, выстраивая, между нами, привычный фасад беззаботности, но внутри всё гудит от напряжения. Этот завтрак — как затишье перед сносом старого здания: снаружи всё ещё красиво, а внутри уже заложен динамит.