Книга (Не)правильная, страница 9 – Agata Adamidi

Как бы мне ни хотелось… нет.

Я вспомнила его губы на своей шее, его руки на своей талии, его голос, который шептал мое имя. Вспомнила, как хорошо мне было. Как свободно. Как… правильно. Впервые за долгое время.

Но нет.

Я не хочу, чтобы он думал, что я доступна. Не хочу быть для него случайной девушкой на одну ночь, которая всегда согласна. Не хочу…

Я не знала, чего я не хочу на самом деле.

Я отложила телефон, не ответив.

Сообщение так и осталось висеть непрочитанным в мессенджере. Я закрыла глаза и попыталась убедить себя, что поступила правильно.

Но Марк не писал больше. И это почему-то бесило еще больше.

Катя пришла ближе к вечеру, (осталась на ночь у Юли) с порога начала расспрашивать, и я выложила ей всё, как на духу. Про то, что было в клубе. Про Марка. Про машину. Про квартиру. Про утро и про таблетки из аптеки.

Катя слушала молча, и только когда я закончила, присвистнула.

— Арина, ты вообще понимаешь, что это… — она замялась, подбирая слово. — Это же Марк. Тот самый Марк, из «Вербицкий и партнеры».

Я пожала плечами. Мне было всё равно, кто он и откуда.

— И он тебя повез к себе? И номер попросил? И написал?

Я кивнула.

Катя посмотрела на меня как на дуру.

— И ты не ответила?

— А что я должна была ответить? — я разозлилась непонятно на что. — Что я готова приехать по первому зову? Что я та самая девушка, с которой можно спать, когда захочется?

— Арина, — Катя села рядом, взяла меня за руку. — Ты спала с ним один раз. И судя по твоему лицу, это был лучший секс в твоей жизни. Почему ты отказываешь себе в продолжении?

— Потому что… — я замолчала.

Потому что я боялась. Боялась, что для него это ничего не значит. Боялась, что для меня это значит слишком много. Боялась, что если я отвечу, то растворюсь в нем окончательно, а потом он исчезнет, и я останусь одна с разбитым сердцем во второй раз за месяц.

— Потому что я не готова, — сказала я тихо.

Катя вздохнула, но спорить не стала. Только обняла меня и сказала:

— Делай как знаешь. Но, Арин… если он напишет еще — подумай. Хорошо подумай.

Я кивнула, хотя уже знала, что не отвечу.

Но Марк не писал.

Ночь прошла в беспокойном сне, полном обрывков воспоминаний — его руки, его губы, его шепот. А утром я проснулась, первым делом схватила телефон.

Ничего.

Я отбросила его на кровать и закрыла глаза, чувствуя, как внутри разливается тупая, противная пустота.

Ну и правильно, сказала я себе. Так и надо.

Только почему же так паршиво?

Тишина спальни была обманчиво-глубокой, как вода в омуте. Солнце только начинало золотить край шторы, обещая погожий день, но это обещание не имело для меня никакого значения. Первый звонок ворвался в сон, как осколок стекла. Я не ответила. Второй — заставил меня зарыться лицом в подушку, надеясь, что наваждение исчезнет. Третий был настойчивым, долгим, наполненным той самой мужской упёртостью, которая когда-то казалась мне привлекательной, а теперь душила, как удавка.

Я ответила, только чтобы прекратить этот цирк. Голос был хриплым от бессонницы и выжженных внутри слёз, которые я так и не позволила себе пролить.

— Что тебе нужно? — спросила я сухо, глядя в потолок. На потолке была трещина, похожая на молнию. Я заметила её только сейчас.

— Поговорить, — его голос был виноватым, вкрадчивым, тем самым, который раньше заставлял моё сердце биться быстрее. — Я хотел объяснить. Я понимаю, что был не прав... и эта измена... это совсем не то, чем кажется.