Книга Попаданка. Замуж по принуждению, страница 173 – Юлий Люцифер

Он обернулся сразу.

И я по тому, как изменился взгляд, поняла: он почувствовал меня через метку раньше, чем услышал шаги.

— Я сказал, чтобы меня не…

Он осекся.

Конечно.

— Да, — сказала я, закрывая за собой дверь. — Меня тоже очень трогает, как вы с утра снова решили стать несчастным островом автономии.

— Это не остров автономии.

— Нет? Тогда как называется мужчина, который после всего произошедшего с утра запирается один среди бумаг и делает вид, что это нормальное решение?

Он смотрел молча.

И, как назло, в этом молчании не было раздражения.

Только короткая, почти усталая тень… облегчения.

Проклятье.

— Доброе утро, — сказал он наконец.

— Поздновато.

— Ты уже злишься.

— Я проснулась — и сразу да.

На этот раз уголок его рта все-таки дрогнул.

Очень слабо.

Но я увидела.

Значит, да. Утро уже изменилось.

Я подошла к столу. Посмотрела на бумаги.

— Что это?

— Совет требует официальной версии. Ардены требуют выдать Селену под их защиту. Старший советник намекает, что после смерти Мирей им нужно проверить архивы дома как “нейтральная сторона”.

Я коротко, зло рассмеялась.

— Нейтральная сторона? У вас тут потрясающее чувство юмора в политике.

— У них — да.

— И что вы ответили?

— Ничего.

— Это мудро или злобно?

— И то и другое.

Я обошла стол и встала напротив него.

Слишком близко к окну. Слишком близко к нему. Слишком близко ко всему, что теперь нельзя было развидеть.

— Почему вы правда сидите тут один? — спросила уже тише.

Он не ответил сразу.

И именно это сказало больше половины ответа.

Потому что если бы было только про совет, письма и Арденов — он бы уже говорил сухо, быстро, по делу.

Но здесь было что-то еще.

Личное.

Тяжелое.

Утреннее.

То, что человек пытается уложить в себя до того, как смотреть в глаза тому, кто вчера ночью снял с него последнюю маску.

— Потому что, — сказал он наконец, — не был уверен, как смотреть на тебя сегодня.

У меня внутри что-то дрогнуло слишком сильно.

Я не ожидала.

Вот честно — не ожидала именно такого.

От кого угодно, но не от него.

— И к какому выводу пришли? — спросила я, изо всех сил сохраняя ровный голос.

Он посмотрел прямо на меня.

И я увидела: да, ночь что-то изменила и в нем сильнее, чем мы оба, кажется, были готовы признать.

— Что вчера ничего не сломало, — сказал он тихо. — Но сделало обратный путь окончательно ложью.

Вот и все.

Вот чем было это утро.

Не нежностью.

Не легкостью.

Не “теперь мы счастливы”.

Правдой о том, что после ночи без масок прежний способ существовать уже не годится.

Я подошла ближе еще на шаг.

Неосознанно.

Или, может быть, уже слишком осознанно.

— Тогда перестаньте сидеть здесь так, будто вам нужно отдельно пережить факт, что я не испарилась после вчерашнего.

Он чуть опустил голову.

— Это было бы проще.

— Знаю. Но скучнее.

Он почти усмехнулся.

Почти.

— И опаснее для дома.

— О, простите. Я опять забываю о вашем трагическом долге перед архитектурой.

Вот тут он все же тихо выдохнул — почти смешок.

Я почувствовала, как по шву проходит эта волна, и впервые за все утро напряжение в груди чуть отпустило.

Потому что да.

Он все еще он.

Не растворился в тяжелой откровенности, не стал другим человеком за ночь.

Просто перестал лгать там, где раньше жил одной только выдержкой.

— Что будем делать? — спросила я.