Онлайн книга «Ее ошибка»
|
Сегодняшний вечер проходит как обычно. Мама на ночной смене, брат закрылся в своей комнате наедине с компьютером. Я безвылазно сижу в комнате, чтобы не попадаться ему на глаза, и безуспешно пытаюсь написать эссе по повести «Гранатовый браслет». Слова не идут, мысли путаются, и пустой документ смотрит на меня с немым укором. Я ненавижу такое состояние, когда в голове – куча мыслей, а на бумаге – ничего. Завтра последним уроком литература, и эссе нужно сдать обязательно. Но вместо анализа образа Веры Шеиной я могу думать только об одном человеке, имя которого уже раздражающе пульсирует в висках. Но внезапно мой телефон вибрирует, и я вижу на экране короткое сообщение:
Я перечитываю эти шесть слов раз десять, прежде чем поверить, что это правда. Руслан после трех дней тишины просто так взял и написал, будто не исчезал и не заставлял меня чувствовать себя наивной дурочкой… В груди вспыхивает обида, но при этом она смешана с диким необъяснимым восторгом. Боже, как же я ненавижу себя за эту слабость! За то, что первой моей мыслью было – вскочить и выбежать к нему. Я смотрю на часы, которые показывают «21:17», потом на пустой документ в ноутбуке, а следом на свою домашнюю пижаму со смешными котиками. Я пишу, бессознательно закусив губу.
Ответ приходит мгновенно, и я закатываю глаза. С одной стороны, не собираюсь больше ему отвечать и хочу сосредоточиться на эссе, но вот с другой стороны… Успокаиваю себя мыслью, что выйду всего на пять минут – хотя бы послушать его оправдания. Уже через мгновение стою перед шкафом, лихорадочно перебирая вещи. Джинсы. Темно-зеленый свитер, который, как говорит мама, делает мои глаза выразительнее. Расчесываю волосы, собираю в тугой хвост и плету из него косичку. Наношу каплю любимых духов на шею. Так, стоп. Это не свидание. Это просто… просто… Черт, я даже не знаю, что это. Выхожу из комнаты и замираю у двери брата – слышны приглушенные звуки стрелялки и его редкие комментарии. Стас занят, значит, можно идти, вряд ли он вообще заметит мое отсутствие, тем более я ненадолго. На всякий случай осторожно крадусь на цыпочках к выходу, чтобы половицы не скрипели, и впопыхах натягиваю ботинки и накидываю куртку. Спускаюсь и вижу Руслана. Он стоит, прислонившись к мотоциклу. В свете уличного фонаря его профиль кажется вырезанным из темной бумаги – четким и непроницаемым. Я хочу начать с вопроса «Где ты пропадал три дня?», но не успеваю даже открыть рот. — Примерь. Теперь он твой, – он протягивает мне шлем, черный с двумя небольшими серебристыми вставками. – Садись, поехали… Я смотрю на него, будто это инопланетный артефакт. Мой? Что значит – мой? После трех дней молчания Руслан просто появляется и дарит мне шлем, словно ничего не случилось? — Руслан, я не могу сейчас… У меня не готово эссе на завтра… – растерянно бормочу я, но руки сами тянутся к подарку. – И вообще, куда мы поедем? — Увидишь, – коротко отвечает он. Уголки его губ чуть приподнимаются. В той самой улыбке, которой мне так не хватало все эти три проклятых дня. Я сдаюсь… Конечно, сдаюсь. Потому что Руслан смотрит на меня, как тогда, потому что у меня теперь есть собственный шлем, потому что внутри все буквально кричит, заглушая здравый смысл: «К черту эссе, ты хочешь поехать и ты должна это сделать!» |