Книга Пепел после тебя, страница 18 – Кира Сорока

Начинаем играть. Подпрыгнув как можно выше, дотягиваюсь до мяча и, завладев им, несусь к кольцу соперников. Маша открыта, но она со скучающим видом стоит на месте и даже не смотрит на меня. Разглядывает свой безупречный маникюр. Ясно... Играю я, похоже, одна. А нет, блогерша тоже играет. Она делает мне знак рукой. Пасую ей. Через мгновение Тоня возвращает мяч обратно, и я забиваю.

Меня переполняет адреналином. Вообще-то, я очень люблю спорт и всякие состязания. Мне этого очень не хватало, пока я сидела дома.

Когда мяч попадает к Маше, она собственноручно отдаёт его Милане. Та пасует близняшкам. Они вдвоём несутся к кольцу и забивают. И дураку понятно, что эти девочки — профессионалы. И рост у них подходящий. При моём росте в метр шестьдесят я достаю им лишь до плеч.

Игра продолжается, и счёт быстро становится не в нашу пользу. Физрук свистит.

— Всё, переодеваемся!

И тут же направляется к выходу из зала. Часть девчонок идёт за ним, а вот Милана никуда не торопится и преграждает мне путь, встав в изящную позу и положив руку на бедро.

— Что ты решила?

— Ничего, — пожимаю плечами. — Я решила, что не хочу иметь с тобой НИЧЕГО общего.

— Хм... Вот дура! Ну ладно...

Милана уходит вместе с близняшками, и они громко над чем-то смеются. Позже я понимаю, над чем. В общий чат скинули фотку. На ней запечатлено, как я сажусь в чёрный джип, стоящий возле школы. Фото отправила Маша, не преминув добавить подпись: «Новенькая и её сутенёр».

Но меня это не задевает. Только в больном мозгу могло родиться нечто подобное.

Пишу ответ Маше в общем чате.

«Моему брату очень не понравится, как ты его назвала».

Пусть считают, что у меня крутой брат на джипе. А почему бы и нет?

Вечером еду на встречу с этим самым сутенёром. Найдя свободное место в маршрутке, достаю телефон и захожу в ВК. Надо признаться, мне весь день не терпелось получить хоть словечко от Коршунова.

Вставив наушники, я вновь и вновь прослушиваю его голосовуху. Там что-то непонятное. Кажется, парень тяжело вздохнул. И этот его вздох... Меня почему-то пробирает от него до мурашек. Начинаю фантазировать, пытаясь представить внешность парня. Он мне видится брюнетом с карими глазами. Такой весь пижон, одетый с иголочки, весь в новомодных брендах. Кожа чистая, без татух.

Да-да, я осознанно создаю антипод Гроза. Потому что на самом деле Коршунов слишком уж сильно напоминает мне Егора. Даже этим чёртовым вздохом.

— Сколько тебе нужно времени? Когда ты перестанешь меня отталкивать?

— Егор... Я же говорила...

Он резко выпалил:

— Что? Что я тебе не нужен? Я тебе не верю. Ты лжёшь! И я могу это доказать.

— Как? — опрометчиво спросила я.

Рванув вперёд, он прижался к моим губам и поцеловал. Нежно, осторожно, даже бережно. Моё тело задрожало, но я и не думала вырываться. И так же осторожно ответила на поцелуй. Впервые я ответила ему... потому что хотела этого.

Ещё с ильнее сжав свои объятья, Егор рывком пересадил меня на колени. И тут мне стало страшно... Я испугалась того, что позволю ему всё, что он пожелает. Абсолютно всё.

— Егор, — прошептала я, отстранившись. — Мне правда пора.

— Когда мы увидимся? — его голос был хриплым.

— Не знаю, — я потупила взгляд. — Мне... Я... Я не могу быть с тобой. Ничего не получится.

И прежде, чем он меня отпустил, я услышала его тяжёлый вздох... Очень похожий на тот, который звучит сейчас у меня в ушах. Господи... Кажется, я схожу с ума.