Книга Пепел после тебя, страница 32 – Кира Сорока

Моргнув, отвожу от них взгляд и, пряча телефон на коленях, проверяю ВК. Оказывается, есть сообщение от Коршунова. Открываю.

Он: Фрейд уверен, что все мы бисексуальны. Любовь — это фикция. Ну или голимые инстинкты. Я не советую тебе читать эту книгу. Фрейд не поможет тебе разобраться.

Егор садится за парту. Перевожу на него взгляд.

— Разобраться в чём? — спрашиваю в лоб.

— В себе, кареглазка. В себе.

Он что, продолжает давать мне советы?

— Не пиши мне больше, ладно? Особенно с фальшивой страницы.

— Хочешь, чтобы писал со своей? — скалится он. — Наверняка я до сих пор в чёрном списке.

Вообще-то, нет...

— Оо! Спасибо, что напомнил. Смотри!

С лучезарной улыбкой на лице достаю из-под парты телефон и держу так, чтобы Гроз видел экран. Открываю чат с Коршуновым и отправляю того в чёрный список.

— Всё. Советы свои оставь при себе.

Он ловко выхватывает мой телефон и запихивает к себе в карман.

— Верни! — требую я, почти переходя на крик.

Егор съезжает на стуле немного ниже и отвечает с ленцой в голосе:

— Получишь позже. Когда остынешь... Ну или можешь попытаться его забрать.

Залезть к нему в карман джинсов? Ну уж нет!

Гроз

— Верни мой телефон! — шипит мышка, позабыв о листке с тестом.

Старательно игнорирую, пытаясь сосредоточиться на вопросах в своём листке.

Дан сейчас бы оборжался надо мной, увидев, что я пытаюсь учиться. Десять лет в прежней школе я даже не пробовал этого делать. Во всяком случае, на уроках. Я хавал знания уже дома. Легче их усваивал самостоятельно.

— Егор, это уже все границы переходит! Верни мне телефон! — не унимается она, сверля мою щеку таким взглядом, что сейчас лицо задымится.

— Отстань, — небрежно отмахиваюсь я.

Но изображать беспечный вид становится всё сложнее. Сейчас, впервые за два паршивых месяца я чувствую, как пепел вокруг меня начинает тлеть и разгораться вновь. Даже лёгкого движения воздуха достаточно, чтобы заставить его полыхать вновь.

Я с наслаждением жру её эмоции. Злость, обида, ярость, непонимание... Они такие неправильные... Но такие острые и яркие, что мне пока этого хватает. Хватает, чтобы вновь ожить.

«Зачем ты здесь?» — спросила она пару часов назад.

О, если бы я знал...

Возможно, хочу вновь испытать боль от её рук. Чтобы навсегда понять, что Алина — не моя девочка, что я ошибся.

Возможно, я хочу причинить боль ей. Может, мне полегчает.

Хочу дотронуться до неё. Хочу обнять, впиться в губы...

И мне чертовски страшно. Потому что, несмотря на своё предательство, она по-прежнему обладает неимоверной властью надо мной.

Я, вашу мать, приехал за ней! Думаю только о ней и ни на секунду не могу отпустить её от себя!

Ненавижу её...

И она мне чертовски нравится!..

Биполярочкой прям несёт.

Но я не псих. К счастью. У меня даже есть заключение от психиатра — спасибо папочке. На суде он пытался выставить меня невменяемым, ссылаясь на психическое расстройство моей матери. Мол, наследственность... В результате меня отправили к психоаналитику, а потом к психиатру.

Я здоров. Немного эксцентричен, да. Заносчив. Может, даже жесток. Но все эти качества приписали моему возрасту.

— Если не вернёшь телефон, я попрошу Ольгу Абрамовну тебя отсадить! — выпаливает Алина, швыряя ручку на парту.

— Думаешь, меня сильно заботит, с тобой я буду сидеть или нет?