Книга Прятки. Я иду искать, страница 42 – Кира Сорока

Тяжело вздыхаю. Опять я думаю об этом предателе.

Когда Артём ускоряется и убегает достаточно далеко, Даша поправляет свой хвостик, недовольно фыркнув.

— И всё же ты нравишься ему, – говорю с улыбкой подруге.

Мы вновь пристраиваемся рядом и бежим почти плечом к плечу. Правда, недолго. Между нами кто-то резко вклинивается, напористо растолкав нас своими плечами.

Это Тимур. Он бежит с такой скоростью, что буквально сбивает нас, словно кегли.

— Ай! Больно, вообще-то! – Даша хватается за плечо.

Я тру своё.

Тимур разворачивается и теперь бежит спиной вперёд.

— Я узнал про зелёнку, – подмигивает мне. – Оригинально, конечно. Молодцы, хвалю! – произносит он с каким-то непонятным выражением.

Почти уверена, что ни о какой искренней похвале речи быть не может. В его словах явно есть какой-то подтекст. Через мгновение мои мысли подтверждаются, когда Тимур заявляет:

— Но зелёнка не так оригинальна, как, например, ножницы.

— Какие ножницы? – настораживается Даша.

А во мне мгновенно возникает понимание того, что он имеет в виду.

— Включи мозги, рабыня! – Тимур и ей подмигивает. Щёлкает пальцами в воздухе, изображая ножницы. – Щёлк, щёлк… Кофточка… Щёлк-щёлк… Ммм… Кажется, эта была дизайнерской.

Ржёт. Разворачивается. И, ничего больше не добавляя, уносится вперёд.

— Что он несёт? Какие, блин, ножницы?! – негодует Даша.

— Похоже, они порезали нашу одежду, – произношу упавшим голосом.

Дашка чертыхается. Разозлившись, сыпет угрозами в спину Соболева. Ну или вслед обоим Соболевым. А потом и в сторону пробегающего мимо нас Кирилла, называя его трусом и стукачом.

Парень словно её и не слышит. Зато на меня бросает такой же взгляд, каким смотрел сегодня в классе перед русским. Злой, осуждающий…

Идёт последний круг. Нас догоняет Марат, он пробежал на один больше. Кирилл так и бежит перед нами, оборачиваясь время от времени. Мы наконец пересекаем финишную черту. Пытаемся отдышаться. Ходим туда-сюда, чтобы сердце немного успокоилось.

— Ну что, размялись? – шутит наш физрук Фролов Глеб Сергеевич, увидев страдания на наших лицах. – До конца урока пятнадцать минут, на травке полежать вам не дам, делитесь на команды.

— Фроля всё веселится… – бубнит стоящий рядом Ян. Потом кричит физруку: – Опять с девчонками будем играть?!

— Не опять, а снова, – отрезает Фроля (так его называют почти все, но за глаза). – Или ты боишься играть с прекрасным полом?

— Да, боюсь причинить им увечья, – решает поспорить с физруком Ян.

В прошлом году мы так же играли смешанными командами в футбол, и его Полине прилетел мяч в лицо. Случайно, конечно, но зарядили с такой силой, что синяк был знатным. Всё-таки мальчики с девочками не должны играть вместе.

Класс у нас маленький, всего четырнадцать человек. Тимур и Кирилл сразу встают на место капитанов и начинают по очереди набирать себе команды. Почему именно они в капитанах – неизвестно. Как-то давно так завелось, и никто не спорит. Но они оба – сильные игроки, оба посещают тренировки по футболу, которые ведёт Глеб Сергеевич.

— Брателло! – первым выбирает Тимур, указав на своего брата.

Ника показательно надувает губы.

— Прости, крошка, – хмыкает Соболев. – Ты будешь следующей.

Все переводят взгляд на Кирилла, теперь он должен сделать выбор. Кажется, одну только Дашу не интересует предстоящий матч. Она хочет уйти в раздевалку. Даже подходит к физруку и просит, чтобы он её отпустил.