Книга Попробуй меня остановить, страница 91 – Кира Сорока

Здесь так красиво, что у меня перехватывает дыхание.

На улице уже успело стемнеть, но это, скорее, плюс, а не минус, потому что уже зажгли всевозможные подсветки в саду. Мелкие фонарики мерцают на деревьях и кустарниках. Да и вся беседка словно в новогодних гирляндах.

Оригинально и романтично – вот, что приходит на ум. Довольно странно находиться здесь именно с Нестеровым.

Я неуверенно шагаю вперёд и прохожу внутрь беседки. Покрытый лаком деревянный пол приятно скрипит под моими кедами. А ещё здесь пахнет хвоёй и свежестью.

Мы садимся на низкий диванчик и замолкаем ненадолго. Из дома слышна музыка, из его окон льётся свет, но при этом здесь, в саду, очень уединённо. И нас здесь только двое.

Поёрзав, Игнат устраивается поудобнее и закидывает руку на спинку дивана. Его пальцы почти неуловимо задевают мою шею.

— Я видел, как ты танцевала, – внезапно говорит парень, ухмыльнувшись.

О, Боже…

Моё лицо начинает гореть. И от брошенных слов, и потому, что он сидит так близко.

— Не начинай! – отзываюсь с притворной суровостью. – Я знаю, что это ужасно, но я же не виновата, что у меня обе ноги левые, – а теперь ещё и оправдываюсь.

— Я же не сказал, что это ужасно, Варь. Неординарно – да! Ужасно? Нет! Совсем нет. Короче, мне понравилось.

А теперь мне кажется, что он безбожно льстит. А ещё я прекрасно чувствую, как Игнат проводит подушечкой пальца по моей шее, чуть ниже линии роста волос. У меня от этого прикосновения мурашки по коже. И я пока не могу понять – страшно мне рядом с ним, или я предчувствую какой-то подвох.

Ведь Остап предупреждал меня, что я стану жертвой Нестерова. Очередной – так, кажется, он выразился.

Но Остапа здесь нет. Тогда почему я должна ему верить?

— Ты, кстати, мне тоже нравишься, Варь, – небрежно бросает Игнат и сразу замолкает.

Наверное, ждёт от меня какого-то ответа… Возможно, элементарного «спасибо» или «ты мне тоже». Только вот мой язык вдруг немеет, а тело так сковывает, что я даже посмотреть на него не могу.

Наверное, это просто отсутствие опыта…

Или предупреждения Остапа о Нестерове всё-таки пролезли ко мне в голову.

— Не веришь? – спрашивает Игнат, вновь ухмыльнувшись. – И я даже знаю, почему.

— Почему? – наконец отмираю я и бросаю взгляд на парня.

Вижу, как напрягается его челюсть и как уголки губ дёргаются вверх. Правда, улыбка у Игната получается какой-то натянутой.

— Войнов рассказал тебе обо мне всякую хрень. Я прав?

Он стреляет в меня глазами, наши взгляды пересекаются. И парень тут же выдаёт:

— Значит, прав.

Ну не умею я врать, на моём лице всё написано.

— Почему вы враждуете? – спрашиваю я максимально отстранённым тоном.

— А он тебе не сказал?

— Нет… то есть я не припомню, – сбивчиво отвечаю, пытаясь вспомнить, что ещё говорил Остап о Нестерове.

Что он меня использует – это точно было. И ещё запреты с ним общаться. Но ни одной причины Остап не называл.

— Дело в его матери, – бросает Игнат, вновь задевая мою шею подушечками пальцев. – Но я не уверен, что должен рассказывать тебе об этом.

Мы смотрим друг другу в глаза, а потом Нестеров пододвигается ещё ближе. Его рука перекочёвывает на моё правое плечо, пальцы скользят вниз по предплечью.

— Ты не замёрзла?

Да куда уж там! Сначала мне было жарко на танцполе, а теперь кожа будто в огне оттого, что Игнат нарушает моё личное пространство. Мне странным образом приятно от прикосновения его руки, ведь он гладит меня по плечу достаточно невинно. Но в то же время я вся горю от стыда, пребывая сейчас в его объятьях. Это ощущается чем-то неправильным и слишком опрометчивым.