Книга PS: Проиграй мне, страница 125 – Кира Сорока

Осталось всего два месяца до того, как мне исполнится восемнадцать. И очень скоро я сама смогу решать, с кем жить, где учиться и чем заниматься. То, что я свяжу свою жизнь с творчеством, даже не сомневаюсь. Я люблю рисовать и собираюсь двигаться в этом направлении дальше.

Побыв немного у бабушки, вызываю такси, воспользовавшись её телефоном, и еду домой. Отец, к моему несчастью, оказывается дома. И, похоже, собирается поболтать со мной. Кажется, что он дожидался моего появления уже очень давно.

— Вика, у меня к тебе пара вопросов! – поспешно говорит отец, когда я направляюсь к лестнице.

Замираю. Смотрю на него через плечо и просто жду, когда он задаст эти вопросы.

— Во-первых, не хочешь ли ты вернуться в нормальную школу? – говорит он, тяжело вздохнув.

— Нет, не хочу, – отрезаю холодно.

Для меня отец всё ещё враг номер один, потому что он изменял моей маме.

— А второй вопрос? – выплёвываю, не скрывая нетерпения.

Отец вновь тяжело вздыхает.

— Хотел предложить тебе вместе поужинать. Здесь. Дома. Я приготовлю что-нибудь из того, что готовила мама. А ты могла бы мне помочь.

Я медленно разворачиваюсь к нему лицом. Скрестив руки на груди, опираюсь на перила.

— Ты думаешь, что пропасть между нами может так просто исчезнуть после сраного совместного ужина? – я совсем не сдерживаю гнева, обращаясь к нему.

— Вика, я повторял очень много раз и могу повторить ещё столько же: я ошибся! Ошибся, понимаешь? Я признаю свою ошибку! Я потерял из-за неё жену. Сына. А теперь теряю дочь!

Он делает шаг ко мне и протягивает руку. И выглядит нереально жалким сейчас. Даже трудно представить, что Эдуард Юсупов – человек, который с нуля построил империю – может быть таким жалким…

Я испуганно отступаю, чтобы он не мог до меня дотянуться. Его рука падает вниз.

— Ладно, я понял. Никакого ужина не будет.

Понурив взгляд, отец запихивает руки в карманы брюк, нехотя отворачивается и уходит в сторону столовой. А я не могу даже пошевелиться… Должна бы сбежать наверх, в свою комнату, но мои ноги будто приросли к полу.

Впервые за последнее время мне становится его жаль.

Гнилое чувство. Очень гнилое чувство, которое я запоздало пытаюсь из себя вытряхнуть, но оно уже господствует внутри меня.

Я иду за папой и настигаю его на кухне. Сняв с плеч рюкзак, бросаю на стул. Молча надеваю фартук. Отец неуверенно улыбается, заметив это.

— Что именно ты хочешь приготовить? – мой голос звучит всё ещё холодно.

— Эм… Не знаю… Мясной рулет?

Против воли мои губы кривятся в слабой улыбке.

Мясной рулет…

Мама готовила его по выходным, в те нечастые моменты, когда мы все могли собраться за одним столом во время обеда. Мясной рулет мамы съедался буквально в три секунды. Мы с Тёмкой дрались за последние крошки от него.

— Хорошо, пусть будет мясной рулет, – отвечаю, проглотив ком в горле. – Но у меня есть одно условие.

— Какое?

— Ужинать мы будем втроём, – говорю я уверенно. – Ты, я и Артём.

Отец с готовностью кивает, даже не задумываясь.

— Я согласен.

* * *

Пока готовим ужин, мы с отцом почти не разговариваем. Ему я поручила сделать овощной салат, а сама занялась мясным рулетом и гарниром, выбрав в качестве него молодой отварной картофель.

Тёмке я уже написала сообщение, приглашая его к нам на ужин. Заявила, что не приму отказа, да и вообще обижусь, если он не придёт. После чего опять вырубила телефон.