Книга PS: Проиграй мне, страница 57 – Кира Сорока

— У тебя есть пять минут, после чего мы уходим.

— Отлично. Ты пока сделай мне кофе, рабыня. Заодно сообрази что-нибудь на завтрак, я хочу есть.

А я хочу тебя ударить!

Он видит, как я колеблюсь, и кивает на дверь комнаты бабушки.

— Твоя бабушка там, да?

— Да.

— Я могу разбудить её и попросить завтрак у неё. Как считаешь? Может, так и сделать?

— Я могу вызвать полицию. Сказать, что к нам проник какой-то мажор. Как считаешь? Может, так и сделать? – подражая его тону, отвечаю я.

— Вызывай, – оскаливается Руслан. – Ну же, Вика! Вызывай, я жду!

Нет, я не вызову. Сама справлюсь с этим придурком.

— Ладно, я сделаю тебе кофе, – цежу сквозь зубы.

— Два сахара, – улыбка Руслана становится ещё шире.

— Хорошо…

Он скрывается в ванной, а я невольно задумываюсь: «Вот как можно быть таким красивым снаружи и таким ужасным внутри?»

* * *

Руслан не торопится, поглощая свой завтрак – обычный бутерброд с маслом. К кофе не притронулся, пока я не сделала глоток из его чашки.

— Мы можем уже ехать? – с опаской поглядываю в коридор на дверь бабушки.

Нет, я, конечно, могу объяснить ей всё, что угодно. Но всегда найдётся мой брат, который тут же расскажет правду. И пока она своими глазами не увидела Гуреева, то и поверить Артёму ей будет сложнее.

Руслан наконец допивает кофе и поднимается со стула. Лениво потягивается так, что его футболка задирается, демонстрируя косые мышцы пресса. Я невольно отвожу взгляд и вскакиваю. Мажор хмыкает, заметив мою нервозность.

— Вот же ты мелюзга… – доносится его слегка язвительный тон.

Почему слегка? Потому что, вообще-то, говорит как-то по-доброму, что ли…

Через минуту мы наконец-то выходим из дома. Ещё через одну – садимся в машину.

— Кстати, вы совсем не похожи с братом, – замечает мажор, вставляя ключ в замок зажигания.

— У нас разные отцы, – бросаю я в ответ машинально, хотя совершенно не собиралась говорить с Русланом о своей семье.

Поспешно пристёгиваюсь. Глядя строго перед собой, жду, когда мы уже поедем.

— Вот как? – с удивлением спрашивает Гуреев. – А где твоя мама?

— Умерла, – отвечаю спокойно, хотя, произнося эти слова, снова чувствую внутри Армагеддон.

— Моя тоже, – говорит после некоторой заминки Руслан, и я тут же перевожу на него взгляд.

Зачем он мне это говорит?

Почему мы вообще затрагиваем подобные темы?

Между нами повисает напряжённое молчание. Я пытаюсь прочесть по его взгляду, что же сейчас испытывает Руслан. А он будто ничего не испытывает… Просто смотрит на меня, и всё.

— Соболезную, – произношу я неуверенно.

— И я, – бросает он, отворачиваясь.

В этом парне словно совсем нет душевности. Ну или она где-то очень глубоко спряталась. Не знаю…

Машина сдаёт назад, прижимается к забору, Руслан разворачивает её, чтобы выехать на дорогу. А когда мы подъезжаем к шоссе, навстречу нам сворачивает джип. Я по инерции отворачиваюсь от окна, пряча лицо и с досадой вспоминая, что сейчас на мне не толстовка брата, под капюшоном которой так легко было спрятаться.

Джип пролетает мимо прямиком к дому бабушки. Опять этот Глеб явился по мою душу, чёрт бы его побрал!

— Это что сейчас было? – ошарашенно замечает Руслана. – Кому ещё ты умудрилась перейти дорогу, эмо?!

Парень явно в шоке, заметив, что я пытаюсь спрятаться. И, похоже, ехать куда-либо передумал, потому что мы всё ещё стоим перед выездом на дорогу, пропуская свой светофор.