Онлайн книга «PS: Проиграй мне»
|
Моё желание сбывается, я всё-таки бью его. Сжав кулак, вмазываю по плечу. А оно оказывается каменным… — Ай! – тут же трясу рукой от прострелившей боли. Чёрт! Почему так больно-то?! — Видишь, Вика, к чему приводит твоё непослушание, – цокает языком Руслан. – Покалечиться можешь, дурочка! Даже это обзывательство звучит подозрительно ласково. Я не успеваю отреагировать, как Руслан вновь хватает меня за локоть и тащит ко входу в ресторан, который и занимает это одноэтажное здание. Заталкивает меня внутрь, и мой нос тут же наполняется изысканным ароматом еды. На самом деле есть я хочу, хотя до этого момента думала, что нет. Иду за Русланом к столику возле окна. Мы садимся друг напротив друга, и он раскрывает меню перед собой. Тут же подзывает официантку и делает заказ на своё усмотрение. Потом смотрит на меня. — Вообще-то, моя мама тоже готовила отменный борщ, – говорит ровным голосом. И сейчас он заказал две порции борща… Руслан больше ничего не говорит, лишь удерживает мой взгляд. Чёрт… Ладно… Была не была! Когда-то же мы должны поговорить как нормальные люди. И я решаюсь начать. — Отчего твоя мама умерла? Давно? — Болела, – он вяло пожимает плечами. – Прошло уже больше десяти лет. А твоя? — Автокатастрофа, – отвечаю охрипшим голосом. Вновь оба замолкаем. Руслан отводит взгляд к окну, а я стискиваю край свитшота под столом так сильно, что пальцы наверняка белеют. Моей мамы не стало мгновенно. Его же наверняка мучилась не один год. Мне жаль его… И именно эта жалость заставляет меня проникнуться к Руслану ещё больше… Наверное, я даже к нему привыкла немного. По большей степени он ведёт себя просто ужасно, но ведь его таким сделали обстоятельства, верно? — Мой отец не говорил мне о её смерти до того момента, пока мне не исполнилось восемнадцать, – неожиданно продолжает Руслан, не глядя на меня. – Типа чувства мои берёг. И я всегда думал, что мама просто ушла от него и забыла про нас с братом. У моего отца странные методы борьбы с болью… Но знаешь, что я тебе скажу? — Что? Руслан переводит взгляд на меня. — Он оказался прав: когда я узнал правду, мне было совсем не больно. Знаешь, что я почувствовал? — Что? – внутри меня всё холодеет, потому что я знаю ответ. — Ничего, – отрезает Руслан. – Я ничего не почувствовал, Вика. Поэтому жалость в твоём взгляде лишняя! Это понятно? Он злится… Почему он злится? Потому что такого крутого парня нельзя жалеть? Да пошёл он к чёрту тогда! — Понятно, – бросаю я. Откидываюсь на спинку стула и начинаю разглядывать свои пальцы, чтобы спрятать взгляд. Подушки стёрлись оттого, что я работала шкуркой второй день подряд. Маникюра тоже нет. Под ногтями грязь. Да уж… Такого у Вики Юсуповой никогда не было. Вскоре нам приносят борщ. От него потрясающе пахнет. Милейшая официантка расплывается в улыбке и желает нам приятного аппетита. Мы с Русланом молча берёмся за ложки. Борщ действительно похож на домашний, такой, как готовила мама. Я с наслаждением съедаю всю тарелку за несколько минут. Руслан тоже быстро расправляется со своей порцией. Он промокает губы салфеткой и с задумчивым видом обращается ко мне: — Вот смотрю я на тебя, эмо… Если бы не синий цвет твоих волос и небрежная укладка, ты была бы похожа на благополучную девушку из состоятельной семьи. Прямая осанка, поза, в которой сидишь, да и вообще всё поведение в ресторане… Нищенка вертела бы головой, разглядывала внутреннее убранство, а ты… Тебе словно совсем не интересно, куда тебя привели. Словно ты бывала в подобных местах и раньше. Всё это вызывает диссонанс во мне. |