Книга Твое любимое чудовище, страница 72 – Кира Сорока

— Просто скинь адрес.

— Ага, сейчас. Уля, ты не пожалеешь, клянусь!

Отключаюсь. Открываю шкаф.

Одежды немного — я ведь не для светской жизни сюда приехала. Но на самом дне, под свитерами и джинсами, лежит единственное нарядное платье, которое я привезла из дома. Чёрное, короткое, с глубоким вырезом на груди. Мама подарила на выпускной. Я надевала его ровно один раз.

Сначала надеваю красивое чёрное бельё, потом натягиваю платье. Ткань обтягивает бёдра, декольте открывает больше, чем мне хотелось бы. Но сегодня мне плевать.

Каблуков у меня нет. Да и не нужны. Надеваю кеды. Чёрные, потрёпанные, единственные. Выглядит нелепо и одновременно дерзко.

Распускаю волосы. Они падают до бёдер, полностью закрывая спину. Крашусь тем немногим, что есть: тушь, блеск для губ, румяна. Смотрю на себя в зеркало.

Чужая девушка смотрит в ответ. Взрослее, злее, красивее. Девушка, которой нечего терять.

Спускаюсь на первый этаж. Нахожу Нинель в гостиной — она сидит на диване с бокалом чего-то янтарного и листает журнал.

— Тётя, я уеду на несколько часов. К подруге на день рождения.

Нинель поднимает глаза, скользит взглядом по моему платью, по распущенным волосам. Что-то мелькает на её лице — удивление? Тревога? Но она лишь пожимает плечом.

— Игорь отвезёт. Просто скажи, что я распорядилась.

— Спасибо.

Выхожу на крыльцо. Вечерний воздух холодит голые ноги. Игоря нахожу возле гаража, машина уже внутри.

Мне неловко просить его, ведь очевидно, что мужчина уже закончил свой рабочий день.

Смываюсь, пока он меня не увидел. Вызываю такси, жду, когда подъедет. Женя скинула локацию, и до пирса около часа езды. Наверняка будет стоить немало.

Ладно. У меня на карте есть кое-какие накопления. Ведь здесь я почти не трачу денег. Меня кормят, поят, у меня есть крыша над головой…

Такси приезжает, и я сажусь. Пристёгиваюсь. Диктую адрес.

И перед тем, как машина трогается, бросаю взгляд наверх. На тёмные окна третьего этажа.

Филипп стоит у окна и смотрит вниз. На меня.

Наши взгляды сцепляются на одну секунду. Даже с такого расстояния я чувствую его ярость.

Машина трогается.

Я отворачиваюсь первой.

Фил

— Куда она поехала? — рычу, глядя Нинель в глаза.

Она судорожно втягивает носом воздух, медленно ставя бокал на стол.

— Уля?

— Нет, блять, тень моя! Конечно, Уля! Куда. Она. Поехала⁈

— Сказала, на день рождения подруги, — блеет Нинель. — А что не так?

Всё не так!

Она попёрлась куда-то на ночь глядя в таком виде, а её тётка, походу, даже не уточнила адрес.

— Куда конкретно? — давлю я. — Мне нужно место.

— Она не сказала, — просаживается до шёпота голос Нинель. — Давай я ей позвоню, — тянется к телефону.

— Не надо…

Вылетаю на улицу, вьебав входной дверью.

Заставляю Игоря выгнать тачку из гаража. Сажусь назад.

— Куда, Филипп Всеволодович?

— Пока в сторону города, — бросаю, открывая ВК.

У кого сегодня день рождения?

Если, конечно, Ульяна не соврала об этом…

Сначала захожу на её страницу, но Ульяна в офлайне. Можно ей написать, но я не пишу.

Листаю ленту. Бесконечные посты, рилсы, фотки…

Вот! У Розы Адамян днюха. Баннер-приглашение светит на весь экран. Вечеринка пройдёт на их частном пирсе, и я отлично знаю это место.

— К Адамянам, — бросаю Игорю. — Не домой, к пирсу.

Хотя их дом там же. Но подъехать к самому пирсу можно так, чтобы не тащиться через главные ворота их особняка.