Книга Пташка Барса, страница 73 – Ая Кучер

А у меня всё внутри с каждым её словом скручивается всё туже. Желудок узлом, сердце прыгает, работая на износ.

Голова гудит, и я почти физически ощущаю: это плохая, очень плохая идея.

— Нет! – пищу. – Маргош, он же меня убьёт! Похоронит где-нибудь в парке возле белочки…

— Не убьёт. Не сможет, – уверенно отрезает она. – Решайся давай. Потому что статью нужно прислать до завтрашнего вечера.

— Но… Может завтра тогда…

— Завтра у меня дела. Брат попросил помочь кому-то там с переводом. Опять он в какие-то проблемы вляпался… Плевать. В общем, я считаю, что статься – лучшая идея. Пишем или нет?

Я зависаю. Во мне всё рвётся на части. С одной стороны – это и правда хорошая мысль.

Поднять шум, привлечь внимание, сделать так, чтобы на Барса смотрели не только его охранники и собутыльники, а весь город.

Чтобы он не мог шагнуть без того, чтобы кто-то не записал, не выложил, не закричал. Может, это действительно шанс.

Но другая часть меня воет от страха. Потому что это – Барс! Он достанет. Прижмёт. Ещё злее станет.

И если узнает, что я приложила к этому руку – мне конец. Прям конец-конец.

Хочу согласиться, хочу бежать. Я и хочу, и боюсь одновременно. Сомнения колют кожу изнутри, сердце будто режут ножом.

Растерянность нарастает с каждым вдохом, не знаю, куда деться.

Словно стою на краю обрыва, решаюсь: прыгнуть или отойти назад.

Но за спиной – тоже пропасть.

— Ладно, – шепчу и сама пугаюсь собственного голоса. – Хорошо. Давай напишем эту статью.

Заебался. Сука, последние дни – пиздец какой. Голова гудит, руки зудят, будто всё время в крови по локоть.

Спать толком не спал, жрал на бегу. А внутри всё равно зверь рычит – мало. Ему всегда мало.

Какая-то сука решила отжать груз. Мой груз. То, что я контролировал. Моих людей хотели обойти.

Ебанутые, блядь. Не понимают, с кем связались. Хорошо, Карим вовремя подсуетился, слухи принёс.

Я и среагировал. Мгновенно. Вовремя. Разнесли этих уёбков нахуй. На куски. Кровь по асфальту, вопли – музыка для ушей.

Хотели провернуть за спиной, пока я в больничке числился. Сука, хорошо, что успел.

Пташку отпустил – и сразу по делам. Надо было рвать сук.

А потом – разбираться с проверкой, которую в больничку запустили. Поэтому и двинул туда после встречи с Самойловым.

А не в отель пташку потащил.

Стукнули мне, что левые придут. Реально ли я в больничке латаюсь или по своим делам шастаю.

А по факту – это не просто так было. Хотели меня в четырёх стенах удержать, пока груз отжимали.

Чтобы я, сука, не успел. План у них был хитрый. Красивый даже. Но хуй им в глотку, а не победу.

Сорвался. Решил с ними всё. Никто даже пикнуть не успел, как я их размотал.

И с проверкой разобрался. С трудом, но решил вопрос. Подмял всех под себя. Победу зубами вырвал.

И от этого охуенное чувство в груди. Гудит, разгорается. Мотор живит, чтобы дальше рвать.

Вот в такие моменты – когда на грани играешь и всех на колени ставишь – чувствуешь, что что-то да значишь.

— Кофе, – адвокат протягивает мне стаканчик, руки дрожат. – Скоро наше заседание.

— Ага, бля, – скалюсь, отпивая. – У Закирова когда заседание?

— В то же время, я узнавал.

— Рядом?

— В одном крыле, но…

— Встречу организуй.

— Барс, это не так легко. Тем более спонтанно…

— Я сказал – организуй. Чего тебе непонятно, блядь?!