Книга Пташка Барса, страница 81 – Ая Кучер

— Барс! – один из них выскакивает передо мной. – Послушай, мы следили за ней, всё было под контролем…

Рука сама отводится назад, и я бью. Кулак врезается в скулу охранника. Тот взвизгивает, лицо его искажается.

— Говори, – рявкаю, повернувшись к другому. – Как это произошло?

— Она попыталась убежать от нас, – говорит он. – Бросились за ней, но на повороте её перехватили. Засунули в фургон.

— Дальше. Быстрый, блядь, отчёт!

— Мы пытались догнать. Стреляли, но не помогло. Они оторвались. Потеряли след. Три группы сейчас прочёсывают всё вокруг. Ищут. Найдём, Барс. Найдём.

— Лучше бы вам, блядь, найти!

Сердце внутри – как горн, раскалённый; кровь во мне кипит, как кислота на сковороде.

Я стою и чувствую, как ярость ползёт по венам полосами, как зуд, как беспокойство, которое не гасится ничем, кроме действия.

Хочется взять кого-то и разорвать, чтобы выплеснуть этот адреналин, чтобы разрядить напряжение – удар, размах руки, хруст – и хоть какая-то часть внутреннего напряжения ушла.

— Барс, – внезапно тянет один из охранников. – Слушай…

— Завали нахуй, – отсекаю. – Сейчас ты пиздец злишь меня.

— Мы нашли её. Точнее… Она – нас.

Я разворачиваюсь молнией. И вижу пташку, которая как раз заходит во двор.

Рыжие волосы растрёпаны, из прядей торчат ветки во все стороны. Пташка прихрамывает на одну ногу, но тут же понимаю – она в одном ботинке идёт.

В дрожащих пальцах – шарфик, чей-то ремень и… Пистолет?!

Какого хуя произошло?

Голова на секунду заполняется пустотой. Внутри всё, что было согнуто и сжато за последние часы, расправляется – словно меня держали под водой и, наконец, выпустили.

На языке металл. В позвоночнике хрустит ток.

Девчонка замирает, заметив меня. Хлопает влажными ресницами, на щеке тонкая полоска грязи, губа припухла и ободрана по краю.

— Ой, – вырывается у неё. – Привет.

— Привет, блядь?! – рявкаю. – Это всё, что ты мне можешь сказать?

Я уже иду к ней. Рывком. В каждой мышце – жёсткое, нацеленное движение.

— Эм, – она моргает. – А что ещё? А. Надо сказать, что я рада тебя видеть?

Я замираю. Не от слов. От их ебаного контекста. Я, сука, херею.

У меня внутри будто взрывается салют из гвоздей. Вот честно. Эта пташка – это не человек. Это нервный срыв в юбке. Это ходячий детонатор.

Лицо ноет от того, как сильно сжаты челюсти. Я смотрю на неё и понимаю только одно.

Эта девка меня ебнет.

Причём не метафорически. А прямым попаданием в мозг.

— Тебя похитили, – цежу, медленно, каждое слово как капля кислоты на чугун. – Как ты здесь оказалась?

— А я должна была остаться в плену? – тихо уточняет. – Обычно из плена и убегают… Это, между прочим, не твои люди были!

— От моих ты тоже упиздовать пыталась.

— Ну, в них же я ничем не бросалась! – выпаливает, возмущённая, как будто логика тут на её стороне.

И фыркает, сука. А главное – при этом выглядит так, будто действительно не понимает, в чём проблема.

У неё на лице читается святая наивность и щепотка раздражения, как у ребёнка, которого отвлекли от мультиков.

Она меня взорвёт. На куски. На, сука, атомы. И пепел мой будет до сих пор с именем этой рыжей идиотки.

— Ты… Блядь. Пташка…

Я рявкаю, но глотаю фразу. Тут даже нечего ответить, когда пташка творить очередную херь.

Какую?

Она обнимает себя за плечи. И вдруг, вот ведь блядь, так встала, что дуло пистолета направлено в сторону её лица.