Книга Пташка Барса, страница 85 – Ая Кучер

Останавливаюсь. Осматриваю свою мини-линию обороны. Ха. Не пройти, не проскользнуть.

Если полезет – услышу. Успею визжать. Или швырнуть что-нибудь. Хотя бы той же вазой.

Довольная собой, начинаю раздеваться. Всё тянется, всё неприятно. Штаны вообще как вторая кожа.

Зайдя в душевую, я включая горячую воду. Наслаждаюсь тем, как раскалённые капли бьют по коже.

О, Боже, да.

Вода стекает по плечам, по спине, по животу. Смягчает грязь, смывает пыль, жир, страх.

Я подставляю лицо под струю. Вода хлещет по щекам, по ресницам. Струйки текут по губам.

С каждой минутой я чувствую, как внутри оттаивает что-то застуженное. Будто не просто грязь смывается, а всё – страх, паника, злость, истерика, дрожь.

Я нахожу какую-то новенькую баночку. С гелем. Чёрная, стильная, без надписей. Открываю. Пахнет лесом.

Выдавливаю немного на ладонь. Намыливаю тело. Пузырьки геля хрустят на коже.

Я чуть напеваю себе под нос. Тело расслабляется. Наконец, начинаю верить в то, что пережила этот день.

Холодок скользит по влажной коже. Воздух будто покачнулся в кабинке. Я вздрагиваю, резко вдыхаю.

Поворачиваю кран, добавляя температуры воде, чтобы не замёрзнуть. Продолжаю напевать какую-то мелодию.

Слова сами не складываются, зато мелодия обволакивает, как пар.

— Красиво поёшь, пташка, – раздаётся голос Барса за спиной.

Я вздрагиваю. Резко, как от выстрела. Нога срывается, пятка скользит по мокрой плитке.

Плечом врезаюсь в кафель, больно, резко, локоть выскакивает вперёд, будто могу отбиться. Вода хлещет в лицо.

Моё тело оголено. Полностью. А Барс – монстр, зверь, который не знает слова «личное пространство».

Я оборачиваюсь, судорожно отбрасывая мокрые пряди с лица. В глазах пар, с губ срывается всхлип.

Барс. Обнажённый. Он стоит в узком пространстве душевой, и пар ложится на его плечи. Вода скользит по его телу.

У меня всё внутри сжимается. Живот, горло, бёдра. Воздух застревает в груди, как капля кипятка.

Не смотреть. Не смотреть. Не смотреть.

Но взгляд сам падает. На его широкие плечи. На кубики пресса.

Щёки пылают так, будто у меня лицо вот-вот задымится. Грудь поднимается рывками. Внутри смесь паники и жара.

Это ощущение вскипает, пузырится где-то под рёбрами. Живёт в дрожащих коленях.

Я пытаюсь не смотреть. Но… Взгляд скользит ниже.

По его торсу – широкому, выточенному. По кубикам пресса – чётким, упругим, будто камень под кожей. Они двигаются с каждым его вдохом, перекатываются.

Ниже – косые мышцы. Тонкие полосы по бокам, уходящие от живота к бёдрам. Мощные, рельефные. Как будто тело вылеплено вручную.

Я не дышу. Реально не могу. Лёгкие отказываются работать.

Тёмная дорожка волосков начинается чуть ниже пупка. И тянется вниз, всё ниже, между бёдер.

Во рту пересыхает. Меня начинает потряхивать. Я чувствую, как всё во мне пульсирует. Грудь сжимается, живот скручивается.

Глаза идут по этой дорожке. Медленно. Я не хочу. Но смотрю. Ещё ниже.

Между его бёдер – эрегированный член.

Я не должна была смотреть. Не хотела. Но… Увидела.

Вскидываю взгляд. Резко. Во мне всё пылает. Я не знаю, что делать. Куда смотреть. Как дышать. Меня заливает стыдом. Желанием. Смущением. Трепетом.

Вода хлещет сверху, обдавая плечи горячими струями. Капли стекают по волосам.

— Что ты здесь делаешь? – пищу, прижимая ладони к груди. – Как ты зашёл? Я же защиту поставила!