Книга Встречное пари, страница 4 – Татьяна Никольская

Октябрьское солнце бьёт в панорамное окно моего кабинета, превращая пол из полированного бетона в ослепительное зеркало. Я стою спиной к этому свету, лицом к двери. Пусть каждый, кто входит, первый долгий миг щурится, разглядывая силуэт. Это маленькая власть, но власть. Как и всё здесь, в «Apex Grand». От выбора ручки до лимита на корпоративной карте — всё здесь подчинено единственному закону: моему желанию. Ну, почти. Есть ещё Игорь.

Дверь открывается без стука — только у него есть такая привилегия. Он входит, не щурясь. Привыкший. В руках — два кофе в бумажных стаканах. Его утренний ритуал.

— Твой американо, без сахара, как печаль, — он ставит стакан на край стола, аккуратнее, чем я бы это сделал.

Я киваю, делаю глоток. Горячо, горько, правильно. Как и он. Куницын. Мозг этого места. Без него здесь давно бы уже торговали запчастями от «Жигулей». Но он знает своё место. А я — своё.

— Нужно поговорить по кадрам, — говорит он, усаживаясь в кожаное кресло напротив. Не в просительской позе у стола, а как равный. Потому что он и есть равный. Совладелец. Блондин с голубыми глазами за очками, в которых отражаются цифры, а не эмоции.

— Опять Эллочка зарплату прибавить просит? — я отставляю кофе. — Пусть сначала научится кофе делать, как надо, а не как помои. И перестанет смотреть на меня, будто я последний «Бугатти» в шоуруме.

Игорь усмехается, снимает очки, протирает линзы салфеткой. Его любимый театральный жест — «готовлюсь говорить разумные вещи».

— Хуже. Вакансия. Помощник финансового директора.

— Наконец-то, — я разворачиваюсь к окну, смотрю на город, раскинувшийся внизу как игрушечный. — Уже месяц отдел стонет. Бери кого хочешь. Только чтобы с опытом. И чтобы не дышал за спиной. Последний думал, что он гений, забывший оформить патент на лампочку.

— Нашёл, — говорит Игорь. Его голос ровный, но в нём слышится какая-то… подготовленность. — Без опыта.

Я медленно поворачиваюсь. Смотрю на него, стараясь понять, шутит ли он. Его лицо серьёзно.

— Повтори.

— Без опыта работы. Точнее, есть полгода после института, а потом почти семилетний перерыв.

В кабинете на секунду воцаряется тишина, нарушаемая лишь тихим гулом систем вентиляции. Мой мозг отказывается складывать эти слова в осмысленную картину.

— Семь лет перерыва, — произношу я, наконец, растягивая слова. — То есть, этот… человек… последние семь лет что делал? Искал себя в Тибете? Сидел? Или, может, писал диссертацию по квантовой механике, которая нам так срочно нужна в отделе финансов?

— Она воспитывала детей, — говорит Игорь, и в его голосе пробивается что-то вроде уважения. Это сводит меня с ума. — Двое. Сейчас им шесть и девять.

Я отвожу взгляд, смотрю на стеллаж, где стоят модели наших самых дорогих машин. Каждый из этих кусочков смолы и металла стоит больше, чем эта… мать-одиночка, наверное, видела за всю жизнь.

— Поздравляю, — говорю я ледяным тоном. — Мы открываем детский сад? «Apex Grand. Люксовые автомобили и ясли при отеле». Блестящая диверсификация, Игорь. Просто гениально.

— Мария Полянская, — продолжает он, игнорируя мою саркастическую тираду. — Закончила экономический факультет МГУ. Красный диплом.

— Семь лет назад! — мой голос повышается, и я одергиваю себя. Я не кричу. Я констатирую. — За семь лет мир изменился. Программы, законы, стандарты. У неё в голове сейчас каша из детских смесей и мультиков про свинок. А ты хочешь посадить её рядом с тобой, чтобы она помогала тебе вести финансы холдинга с оборотом в… сколько там у нас? Я уже забыл, потому что цифры слишком большие, чтобы в них могла вникнуть домохозяйка!