Книга Измена. Ты больше не моя, страница 69 – Даша Черничная

Еду с Мурадом обратно к ним в дом. Залина тепло приветствует меня, болтаем с ней. Забираю свои вещи, которые были у нее, и иду к Тае. Она живет совсем рядом.

После рождения Лейлы она обосновалась отдельно. Купила себе небольшой домик с удобствами. С Таей мы разговариваем долго, делимся всем, что наболело. Я ночую у них с дочкой, а наутро по знакомому маршруту — обратно в город.

Сомнений, куда ехать, нет. Хочу к маме на могилу, а дальше посмотрим.

После смерти Миши выяснилось, что завещания не было. Я и его сын — главные наследники.

Тогда мне было плевать на бабки, поэтому я отказалась от своей части в пользу сына Миши. Дура? Может. Но тогда иного выхода мне не виделось.

Бизнес свой я продала и с тем, что было, и уехала.

Дорога изматывает. Тошнит, болит голова, постоянно хочется спать. Хорошо, что я еду на поезде, где можно удобно расположиться. Приезжаю поздно ночью, вызываю такси и еду в гостиницу.

Беру самый простой номер, прошу поздний ужин. Ем, купаюсь, ложусь в кровать. Сон не идет, я выспалась в поезде.

Непривычно.

Гул на улице, кажется, не стихает. То скорая проедет, то байкеры один за одним. Плотные шторы не скрывают неонового света от аптеки напротив.

И как я тут раньше жила? Ведь не напрягало ничего, все было как само собой разумеющееся.

Поворачиваюсь на бок и подкладываю ладони под щеку, закрываю глаза. Представляю себя в избушке Прасковьи. Слушаю шелест листвы, шебет птиц. А вдали речка. Да-а. После зимы она бурная, шумная. Пугающая. Снега тают, наполняя водой реки. А ледяная она какая, бр-р! Судорогой сводит ноги, если чуть дольше чем нужно постоишь. А еще дикая груша рядом. Плоды там маленькие, но такие ароматные, что голова кругом.

Так и засыпаю. Под запах груш. Под шелест вековых дубов.

Утром еду в клинику, где заранее договорилась о приеме. Мне не нужно подтверждать беременность, это уже сделала Прасковья. Но пусть, так будет правильно.

Мне не говорят ничего нового: беременность есть, плод один. Все показатели в порядке.

Сворачиваю листы в трубочку и складываю в рюкзак. К зиме не помешало бы обновить гардероб. Живот будет расти. Но все это потом. Пока я выхожу из клиники и просто привыкаю к этому городу.

Сама себе кажусь чужеродной, врезанной из другого места. Но наверное, это нормально? Я жила отшельником почти год, теперь надо привыкать к людям, к бесконечному потоку машин.

Немного гуляю в парке, покупаю мороженое, а потом вызываю такси и еду к маме.

У входа на кладбище покупаю гвоздики, прохожу внутрь. Чтобы найти могилу, требуется время. Я была тут только однажды — на похоронах.

Пока иду по тропинке, думаю о том, что могила, наверное, сильно заросла. Мамы нет почти год. Конечно, кто же будет ухаживать за могилой? Да и надо заняться вопросом установки памятника. Уже можно, времени достаточно прошло, земля осела.

Но когда я нахожу ее, замираю. Рука с цветами непроизвольно опускается.

Могила вычищена. Ни травинки, ни соринки. Оградка, памятник, в мраморном кувшинчике две увядшие гвоздики.

Губы трясутся, я оседаю на лавочку и умываюсь слезами. Это все он. Больше некому.

Что ж ты за дурак-то такой?! Зачем поступил так со мной? С нами? Бросил! А ведь говорил — не отпущу!

Успокаиваюсь и рвано выдыхаю. Здороваюсь с мамой, рассказываю ей обо всем. Говорю, что у меня все хорошо. Нет, дома и собаки, детей и мужа пока нет. Но все будет. А ребеночек так вообще на подходе.