Книга Особо тяжкие отношения, страница 11 – Янка Рам

— Мхм... - кивает.

Выпивает рюмку мутного напитка. С кайфом облизывает губы.

Начинаю чувствовать приступ голода от ее смакований. Дама умеет получать удовольствие!

Делаю глоток кофе, засовываю сигарету в зубы.

— Осталось по старой традиции трое. Один из них имеет отношение к "ладану".

— Кто? — подаётся вперед с интересом. — Какое?

— Фокин. Родители — сектанты. Втягивали детей в свои религиозные таинства... - морщусь я. — Он потом на учёте состоял у "психа".

— А почему я его не знаю?

— А ты всех знаешь? — поднимаю бровь.

— Заочно, в основном да.

— Может быть, потому что он не Московский?

— Мм... значит, приезжает на вокзал. Потом на метро. Адрес есть?

— Есть.

— Проживает по адресу?

— Запрос местным ментам отправил.

— Предупредил, чтобы не спугнули?

— Обижаешь... - ухмыляюсь.

— Возьми с полки пирожок, Красавчик. Хорошая работа. Жаль, что мимо, — задумчиво.

Встаёт, подходит к краю террасы, ставит локти на перила.

Пялюсь на изгиб ее тела от туго затянутого пояса к бедрам. Тянет к ней...

И я тоже как "парфюмер" подхожу сзади, вдыхая запах. От ее халата пахнет мужским парфюмом.

Опять настроение испортила!

— Ты замужем? Нет, я знаю, что официально — нет. Я про... реально.

— Кто еще двое? — разворачивается.

Смотрим друг другу в глаза. Все личные зоны нарушены. Чувствую, как колотится сердце в горле.

— Надо этого проработать.

Смотрит мимо меня, не замечая.

— Он медик? Ветеринар? Парикмахер, может?

— Нет. Профессиональный безработный.

— Это не он...

— Откуда ты знаешь?

— Еще не поняла, просто знаю.

Смотрит расфокусированно вдаль.

Щёлкает пальцами, прикусывая губу.

— Я промазал с версией?

— Ты помог мне придумать альтернативную. Мой наставник говорит, когда кто-то рядом генерирует бред, критика позволяет исключить информационный шум из задачи и увеличить диапазон решений.

— Нихера не понял.

— Заводи тачку. Мы едем на охоту.

— А я могу услышать версию?

— Ее пока нет.

Рассматриваю.

Лестница с подсветкой на второй. Ступени обиты ковролином. Ее долго нет.

— Василиса?

— Тишина.

— Василиса!

Рядом с лестницей дверь из мутного стекла, за ней горит свет, ничего не видно.

Меня подзуживает в эту дверь заглянуть. Я делаю пару шагов к ней...

— Товарищ майор... - сглатываю стучащее в горле сердце. — Тук-тук...

Медленно давлю на дверь.

Какая красивая спина! Над ней качественно поработали. И тату вдоль позвоночника. Иероглифы. Японские.

Надевает через голову корсет.

Разворачивается.

Встречаюсь с ней взглядами. Застегивает ширинку на брюках. Затягивает шнуровку, глядя мне в глаза.

Ох, мать моя...

Пялюсь, застыв.

— Япония — это какой-то фетиш?

— Япония — это культ смерти и извращений в сексе.

— Воу-воу... полегче.

— Красавин, ты читал сказку "Синяя борода"?

— Нет...

Делает несколько ленивых кошачьих шагов ко мне, встаёт в упор. Меня размазывает от возбуждения...

— Это самая важная для тебя сказка, — говорит мне в губы. — Будешь открывать двери, которые не стоит открывать, окажешься персонажем сказок братьев Гримм. В оригинале.

Это где постоянно кого-то расчленяли, варили в масле и ели?

— Это типа, я буду Красная Шапочка, а ты Волк? — шепчу, ухмыляясь, ей в губы.

Гордеева щёлкает зубами.

Мои глаза закрываются и...

Ловко увернувшись от поцелуя, отворачивается.

— Машину иди, заводи, капитан, — холодно.