Книга Развод (не) состоится, страница 41 – Диана Рымарь

Кофе даже не пробую, беру ложку, отламываю кусочек пирожного, отправляю в рот.

Ну да, все идентично. Белковый крем, песочное тесто, все до нюансов точь-в-точь как у меня дома.

Не бывает в мире таких совпадений. Ульяна скопировала чей-то рецепт? Или кто-то скопировал ее рецепт?

Или же никто ничего не копировал.

Снова зову официанта и требую:

— Немедленно пригласите ко мне повара, который готовил это пирожное. Сейчас же! Иначе я Роспотребнадзор на вас натравлю. Уж поверьте, связи есть…

Сижу, жду, не отрываю взгляда от того места, куда юркнул официант сразу после моего фирменного рыка. Он исчез в дверях, которые располагаются по правую сторону от барной стойки.

Очень скоро злосчастная дверь открывается, и из нее показывается…

Моя милая женушка, разряженная в синюю униформу и шапочку повара.

Мигран

Я смотрю на Ульяну убийственным взглядом.

Между нами пара десятков метров, но мне отлично видно, как бледнеет моя жена, понимая, что я раскрыл ее тайну.

Главное — не подходит!

Как увидела меня, так и застыла на месте. Даже делает шаг назад!

Отправляю ей мысленный посыл огромной мощности и показательно качаю головой.

Нет, милая, не сбежишь и не скроешься! Придется ответить за свои действия.

Ей-богу, она, должно быть, слышит мои мысли, или у меня так качественно все отображается на физиономии, потому что я вижу — она пугается еще больше. Глаза расширены, лицо бледное.

Маню ее рукой, продолжая буравить взглядом.

Лишь после этого мадам Григорян изволит шагнуть в мою сторону.

Идет ко мне нарочито медленно, всячески испытывает мое терпение.

Скрежещу зубами, наблюдая за тем, как моя драгоценная женушка всеми силами старается отсрочить момент нашей встречи.

Шаг, еще шаг…

Она на что рассчитывает? Что мне надоест ее ждать и я попросту уйду?

Фиг вам, как говорится.

Градус бешенства во мне все продолжает подниматься.

Я уже буквально морщусь от скрипа собственных зубов, когда Ульяна наконец подходит.

— Что ты здесь делаешь? — спрашивает нахалка.

— Нет. — Качаю головой и саркастично ей улыбаюсь. — Вопрос стоит не так. Это что ты здесь делаешь? Внимательно слушаю, Ульян!

Я откидываюсь на спинку стула, оглядываю ее с ног до головы и складываю руки на груди.

— Я… М-м… Работаю. — Она вдруг приосанивается, горделиво задирает нос.

Будто только что не семью под монастырь подвела, а хорошее дело сделала.

— Как давно? — Я щурю глаза. — Год?

— Примерно. — Она пожимает плечами.

Всем своим видом дает мне понять, что ей стыдиться нечего.

Ей нечего!

Правильно, а мужу зачем о работе говорить? Он же так, ничего не значащая и ничего не решающая в ее жизни фигура. Надо втихушку три раза в неделю непонятно куда ездить, и, конечно же, ни к каким последствиям это не приведет… Ага, ага.

Я из-за ее гребаной работы чуть инфаркт не схлопотал, а ей хоть бы хны. Я ж уже поставил на нашем браке крест, представил ее с толпой других мужиков. Всякое доверие к ней успел потерять, из дома выставил… Ослицу беременную!

Хорошо еще, на развод не успел подать.

А она тут работает, видите ли.

Что-то в моем мозгу коротит.

Чувствую резкий прилив крови к вискам, их буквально долбит с каждым новым ударом сердца, резко становится трудно дышать. На лбу выступают капли пота.

— Мигран, ты что так краснеешь? — неожиданно начинает беспокоиться Ульяна. — У тебя все в порядке с давлением?