Книга Измена. Наследник мэра, страница 34 – Даша Черничная

Сама же садится напротив нас и крутит в руках чашку с чаем.

— Почему ты не завтракаешь? — стараюсь говорить равнодушно, но моя выдержка рассыпается в пух и прах.

— Кусок в горло не лезет, — отвечает она честно и отпивает чай.

Я же, следуя примеру сына, буквально за пару минут съедаю восхитительный завтрак и залпом выпиваю кофе. Внутри разливается непривычное тепло, как будто впервые в жизни все встало на свои места.

Алена барабанит пальцами с розовыми ноготками по столешнице и неожиданно выдает:

— Стас, нам нужно ехать. Тимофею в девять надо быть в реабилитационном центре. Остались финальные тесты, мы не можем их пропустить. Еще нам нужно забрать документы. Разговор придется отложить.

Сцепляю зубы, осознавая, что на данный момент ничего не знаю о планах Алены по контролю здоровья Тимофея, но быстро беру себя в руки:

— Хорошо. Игнат отвезет вас, и это не обсуждается. Поезжайте, но даже не надейся сбежать от меня, Алена. Твоя жизнь теперь в моих руках.

Алена замирает, а после кивает. Недовольна. Ей не нравится все происходящее, но кто теперь будет ее спрашивать?

Алена

Весь день я провожу как на иголках. В конечном итоге довожу себя до такого пика злости на Севера, что придумываю тысячу разных способов, как сбежать от него. После утреннего похода к врачу я отправляю Тима с мамой на дачу. Пусть парень подышит свежим воздухом.

Мне бы тоже не помешало прийти в себя, но как это возможно?

«Твоя жизнь теперь в моих руках». А не пошел бы ты, Север? Думаешь, я теперь стелиться буду перед тобой?! Обломаешься! И пускай у меня нет таких денег, как у тебя. Пускай у меня нет связей, по сути, ничего нет, кроме гордости, которая не позволит прогнуться под тебя.

Я уверена в его появлении, и это оттягивание неизбежного раздражает до зубного скрежета. Ровно через пятнадцать часов, за час до закрытия ресторана, когда я работаю в своем кабинете и поглядываю на часы в надежде сбежать отсюда поскорее, ко мне в кабинет забегает запыхавшийся Артем:

— Алена, Алена, — парень хватается за сердце и скороговоркой произносит слова: — Тебя зовут в зал. Срочно. Дело безотлагательное и, кажется, попахивает катастрофой.

— Что случилось? — нахмурившись, спрашиваю я, вставая из-за стола.

— Клиент. Жалоба на кухню, на ресторан, на нас и, походу, на весь белый свет.

— Ясно, — говорю я и поджимаю губы.

Бывают такие товарищи. Редко, но бывают. Самоутверждаются подобным образом за счет обслуживающего персонала. Обычно нет никакой причины, а если и есть, то пустяковая, скорее высосанная из пальца.

Решительно чеканю шаг и выхожу в зал. Тут никого, все посетители разошлись, только над одним столом горит локальное освещение. За столиком сидит мужчина в деловом костюме и медленно поворачивает голову.

Он.

Смотрит на меня, пронизывает своим темным взглядом, опутывает горячими щупальцами и тянет к себе.

— Этот? — пищу я, и Артем дергается. — Клиент, говоришь?

— Мэр. Прости. Надо было сразу сказать, — виновато произносит он.

А я понимаю: если бы он сразу сказал мне об этом — сбежала бы.

Не задумываясь. Прямо в платье ломанулась бы на мороз и побежала домой без оглядки. Хотя о чем это я — он нашел бы меня и там.

Собираю себя по частям, выпрямляю спину, гордо поднимаю подбородок. Нахожу свою самую профессиональную улыбку и шагаю дальше в пустой зал.