Онлайн книга «Как ты меня бесишь!»
|
— Хорошо. - Не спорит, соглашается. - Спокойной ночи, принцесса. — Спокойной ночи. Отключаю звонок и закрываю глаза. Почему мне так больно? Я ведь совсем не собиралась влюбляться в него. Совсем не хотела снова ощущать себя разбитым корытом. Какого хрена тогда? Меня не отпускает ни после тёплого душа. Ни после стакана горячего молока. Я плачу, как прохудившаяся крыша в ливень, и никак не могу собрать себя в кучу. Я даже зачем-то пересматриваю его фотки в соцсетях. Наверное, чтобы было ещё хуже. Радует только то, что на них нет его бывшей. Полночи не могу уснуть, а потом мне снится какая-то белиберда. Что же ты наделал, Дима? На хрена ты залез в мою жизнь? Глава 17 Дима * * * Если бы можно было поменять местами двух женщин, к которым испытываешь одинаково сильные чувства, было бы идеально… Насколько сильно я люблю Свету, настолько же сильно я устал от выкрутасов Ирины. Сил уже никаких нет. Апогеем истории стал её утренний звонок, когда она, задыхаясь и плача, умоляла меня приехать за ней. Я даже не ожидал другой реакции от Востриковой. Сразу спряталась в свою «ракушку» и даже слушать меня не захотела. Она ведь поняла, кто звонил. А к моей бывшей у неё особенно теплые чувства. Как и у меня, в принципе. Не передать, как я был зол, когда нашёл её на трассе, недалеко от города, пьяную, с растекшейся тушью, возле покорёженной машины. — Какого хрена, Ирин… Развожу руками, понимая, что этот кусок металла теперь на помойку только. Как сама-то жива осталась?! Она, шатаясь, подходит ко мне, и я могу рассмотреть её ссадины и синяки по всему телу. — Ди..и..мочка!.. – Ирина виснет на мне и утыкается лицом в грудь. – Я такая дуура! — Что произошло? – Отлепляю её от себя, замечая недовольно, что от косметики на рубашке остался след. — Дим, я не виновата… - Всхлипывает. – Я просто ехала из клуба… — Пьяная… — Я не пьяная! – Тут же возражает. – Ну не сильно… Снова прилепляет ко мне своё лицо. — Ты приехал… - Обхватывает меня руками, в то время, как я стою, не двигаясь. – Я так рада… — Да, Ирин. – Отвечаю раздражённо. - Я ушёл из постели любимой женщины, в шесть утра, чтобы разгребать очередной пиздец, что ты по пьяни устроила! Девушка напрягается, но молчит. Сопит мне в грудь тяжело, обдавая сильным амбре, видимо, от смеси коктейлей. Потом, вдруг, отстраняется: — Что значит: «любимой»? — Это значит… - Наклоняюсь ниже к её лицу, ощущая дикую душевную усталость. – Что между нами давно всё кончено. И у меня новая жизнь. В которой я не хочу тебя видеть. — Ты не можешь так поступать со мной… - Её глаза наполняются слезами. Но я уже столько раз видел этот концерт: искренние раскаяния, отчаянная любовь и бесконечные обещания, обещания, обещания… — Я же люблю тебя! – Вскидывает она руки театрально. – Ты не можешь меня бросить! Ты тоже меня любишь! Я не отдам тебя ей, слышишь?! – Тычет пальчиком с красным маникюром мне в грудь. – Ты нахрен ей не сдался! — Всё, Ирин. Угомонись. Мне это надоело. Пошатываясь, заливается громким истерическим смехом. — Срань какая-то! Я вам не позволю… Головная боль начинает давить на виски. — Хочешь, я ей ещё фоток пришлю, где мы вместе, любимый! – Достаёт из кармана блядских коротких шорт телефон и машет им, потом пытается разблокировать. Я тут же оказываюсь рядом и хватаю бывшую за руку. |