Онлайн книга «Метод подчинения»
|
Понимание содеянного накатило лавиной. Боже… Что же теперь делать?.. — Оля… Его голос, как молот Тора, рассекает рассудок, делит события на «до» и «после». — Оля, остановись. Его руки настигают в момент, когда я запахиваю мятую блузку и касаюсь ручки двери. — Остановись, не делай глупостей! — Я уже их наделала. Резко вырываюсь из стальной хватки и просто бегу к лифту, надеясь скрыться от позора за металлическими дверями. На счастье железный друг прибывает очень быстро, но насладиться одиночеством и самоуничижением мне не суждено, потому как мой босс, в состоянии полуодетого Бога Аполлона заваливается в кабинку и буквально придавливает меня к зеркальной стенке: — Ты надумала от меня сбежать? Я не могу выдавить из себя ни звука. Предательские слезы сами катятся по щекам, а осознание, какая я на самом деле шлюха, и ничтожное создание, накатывает такой волной, что я просто сползаю по стенке амебой, глотая при этом стоны собственной никчемности. Обхватываю руками плечи, надеясь закрыться от всего этого мира, не желая слышать и видеть, что вокруг меня сейчас происходит, беззвучно плачу. Чувствую, как сильные руки обхватывают меня и прижимают к накаченному торсу. — Какая же ты дура… Я реву ему в плечо пока мы спускаемся с семнадцатого этажа, успокаиваюсь только когда оказываюсь в машине, заботливо пристегнутой её хозяином ремнем безопасности. Даня возвращается в офис ненадолго и садится в машину уже полностью одетым и с моей сумкой в руках. Всю дорогу до моего дома мы молчим. Не решаюсь первой подать голос, и так уже блеснула интеллектом, размазывая сопли по его рубашке. Я ненавижу себя за то, что сделала. И за то, как сильно хочу его. Даже сейчас. После того, как он трахнул меня в своем кабинете. Хочу до зуда в руках прикоснуться к поросшей щетиной щеке. Хочу целовать мягкие вкусные губы. Смотрю на него и ощущаю невероятное влечение к этому бесовскому отродью. Я наверное того… Требуется психологическая помощь. Особенно, когда он глушит мотор, поворачивается, смотря прямо в глаза своими серыми глубокими омутами. Я бессильна. Наклоняется. Близко. Молча. Невероятно напряженно. Сдерживает выдох. Я вообще не дышу. Я люблю мужа. Я люблю мужа. — Я люблю мужа. Кажется, вслух сказала. — Люби. Жестко. Хлестко. Как пощечина. — Хочешь-то ты меня. Мать твою… Он прав. Уверен. Знает. Но я не могу просто так признать эту слабость. Отворачиваюсь. Открываю тяжелую дверь, не с первого раза. Выскальзываю. Молча. Сгребаю последнюю гордость в охапку и бегу к подъезду. Когда оказываюсь внутри, чувствую некоторое облегчение. Но ненадолго. Его хватает, чтобы добраться до своей двери и вползти в квартиру. А потом меня накрывает. Ору. Кричу, не боясь распугать соседей. Выплескиваю всю накопившуюся боль и страх, разочарование, бессилие… Реву, размазывая слезы по щекам. Катаюсь по полу. Потом безразлично смотрю в потолок. Долго. Целую вечность. На самом деле – минуты три. Пока входная дверь не распахивается, и причина моих страданий не заполняет пространство узкого коридора своим присутствием. Я что, даже дверь не потрудилась запереть? Подскакиваю, как ошпаренная. — Да что ещё?! — Хрена с два ты его любишь! Даня хватает меня за плечи и трясет. Впечатывает в стенку. — Почему ты дура такая? Совсем ничего не видишь?! |