Онлайн книга «Прости, малышка...»
|
Ждать приходится долго. Я уже изучила рисунок на обоях и просмотрела все обложки книг, что расставлены в большом полированном шкафу. Даже пару из них пролистала. Сажусь на диван, снова встаю, чтобы вновь не впасть в анабиоз, через окно любуюсь местной красотой природы, пусть даже искусственно созданной. Люблю природу, деревья, цветы, траву… Когда была маленькой, родители возили меня к бабушке в деревню. Там было так замечательно… Мы были счастливы. Потом, бабуля умерла, а через полгода произошла та резня посреди ночи, которая перевернула мою жизнь. Теперь я одна, и помочь мне не кому. Кроме ребят из приюта, но они и сами нуждаются в помощи не меньше меня. Видимо, я все же засыпаю снова, потому что теплый ветерок и зеленая травка медленно перекрывается красной пеленой, и я, возвращаясь в реальность, чувствую, как меня кто-то трясет за плечо. — Просыпайся. Тебя ждет босс. – Девушка лет двадцати пяти с ванильными глазами и длинной шевелюрой смотрит на меня из-под шикарных ресниц. Где такие выдают? Они точно натуральные? На нарощенные не похожи. — Ты слышишь меня? Вставай, он не любит ждать. И лучше не зли его, попробуй понравиться, тогда может все обойдется. – Она с опаской, будто выдала шпионскую тайну, оглядывается и жестом показывает идти за ней. Я молча встаю с мягкого дивана и плетусь за принцессой, пока не оказываюсь перед тяжелой дубовой дверью. Дева стучит тихонько и ныряет внутрь, через несколько секунд открывает мне, приглашая внутрь. Комната, скорее кабинет, напоминает обстановку в доме Дона Корлеоне. Дубовая мебель, тяжелый текстиль и кованные подсвечники на стойке камина. Подсвечники? Серьёзно? Оглядываюсь назад. Девы и след простыл, стою одна в потрепанной одежонке среди всей этой роскоши и ни черта не могу понять, зачем меня сюда приволокли. Хотя, одна мысль все-таки есть. Но мне из последних сил хочется верить, что не за этим. — Проходи. Садись. – Выводит меня из ступора низкий мужской голос. Он словно обволакивает меня, и я совершенно не могу пошевелиться, потому что поднимаю глаза и встречаю этот взгляд. О… Мой… Бог… На вид ему чуть больше тридцати, и он сильно отличается от тех пузанов у бассейна. Высокий, подтянутый, в кипельно белой рубашке и синих брюках на черном кожаном ремне. Волосы темные, взгляд убийственно пронзительный, от него у меня подкашиваются коленки, и я, кажется, перестаю дышать. Он стоит у окна, внимательно меня разглядывая, и в этом нет ничего хорошего, потому как брови его нахмурились, видимо мой вид совсем его не впечатлил. Мужчина делает несколько шагов в мою сторону и, указывая тонким пальцем своей невероятно красивой руки на мягкий стул прямо напротив огромного стола, говорит: — Сядь. Я на ватных ногах прохожу, стараясь не смотреть на это воплощение сексуальности, и плюхаюсь на злосчастный стул, как мешок картошки. Он обходит меня, останавливаясь в непосредственной близости от меня, опираясь бедрами на столешницу и сложив руки на груди. — Что тебе нужно? – То ли пищу, то ли хриплю я. — Хм… Смелая, значит... Поднимаю глаза, сверлю его взглядом. «Корлеоне» поднимает бровь, сверлит в ответ. Выдерживаю. — Твои предположения? — Понятия не имею. — Плохо, девочка. Пораскинь мозгами. Что такому, как я, нужно от такой, как ты? |