Книга Белоснежка для босса, страница 94 – Алёна Амурская

— Маленькая провокаторша... - медленно произносит он вибрирующим низким голосом, не сводя с меня горящих черных глаз. — Если я сейчас сорвусь, Лиза, то этой ночью я тебя больше не выпущу. Оживлять меня — это очень опасное занятие. Ты уверена, что готова к последствиям?

— А я люблю риск, — отвечаю я, зарываясь пальцами в его густые волосы, и сама притягиваю его лицо к себе для настоящего поцелуя.

Батянин больше не спорит.

Я чувствую его капитуляцию каждой клеточкой — по тому, как под моими пальцами каменеют его плечи, и как дыхание становится рваным и горячим. Он подхватывает меня под бедра, и я инстинктивно вцепляюсь в него, обвивая ногами его талию.

В спальне почти совсем темно, только из коридора тянется узкая полоса света, да луна за окном едва подсвечивает контуры мебели. Воздух здесь кажется тяжелым от густого аромата роз, безумно кружащего голову в сочетании с жаром, который исходит от Андрея. Его пальцы сильнее сжимаются на моих бедрах. Он делает широкий, резкий шаг к кровати, и я кожей ощущаю, как его обычно безупречный самоконтроль просто трещит по швам.

В его движениях больше нет отстраненной выверенности генерального директора, к которой я привыкла в офисе. Сейчас Батянин движется порывисто, напролом, сосредоточенный исключительно на мне, и в этом лихорадочном порыве, не рассчитав траекторию в полумраке, он с глухим стуком задевает бедром край низкого круглого столика. Однако даже не ведет бровью, не замедляясь ни на секунду, словно весь мир для него окончательно схлопнулся до размеров этой кровати и моего рваного дыхания у него на губах.

Дерево протестующе дергается, и массивный поднос, доверху заваленный лепестками, теряет опору. В тишине комнаты грохот его падения заставляет меня вздрогнуть, в то время как тяжелая багряная лавина под весом собственного объема соскальзывает прямо на матрас. А часть лепестков — самых легких и сухих, — взмывает при этом в воздух легким ароматным облаком, чтобы затем начать медленно оседать на нас, осыпая простыни нежно шуршащим дождем.

Батянин бережно опускает меня на покрывало, в самое сердце этого цветочного хаоса. Но не спешит продолжать. Он замирает, нависая сверху и опираясь на локти, и просто смотрит на меня. Долго. Неотрывно. С таким видом, будто пытается запомнить каждое мгновение, каждую деталь.

Я лежу среди этих алых лепестков, которые он так тщательно отбирал для матери, и чувствую, как влажный бархат холодит кожу. Свет луны из панорамного окна падает так, что его шрам кажется серебряной нитью, пронзающей темное, сосредоточенное лицо.

В этот миг в нем нет ничего от прежнего Батянина. Только мужчина, который слишком долго ждал свою женщину...

И наконец заполучил её в свою постель.

— Ты даже не представляешь, как это выглядит, — негромко произносит он, и в его низком рокочущем голосе я слышу такое неприкрытое живое восхищение, что у меня перехватывает дыхание. — Багряное на белом. Ты в этих лепестках... Лиза, мне определенно нравится эта картина.

Я чувствую, как по телу разливается жар, и дело далеко не в смущении. Внутри неожиданно вспыхивает какая-то шальная ответная искра, и, поддавшись ей, я запускаю руку в кучу лепестков и с лукавым прищуром бросаю целую горсть ему прямо в лицо.