Книга Враг моего отца, страница 22 – Анастасия Ридд, Настя Орлова

— У меня есть просьба, — говорю я, когда машина въезжает в ворота низкого одноэтажного дома на берегу озера.

— Еще одна? — уточняет Даша колюче.

— Ты обращаешься ко мне по имени и на ты. А я постараюсь сделать так, чтобы тебе было комфортно.

— Мне некомфортно называть вас по имени, — парирует она, но я вдруг замечаю, что она едва сдерживает улыбку.

— Ты уж постарайся, — в тон ей отвечаю я. — Это несложно, правда.

— Ладно... — внезапно соглашается Даша, и, выходя из машины, нарочито небрежно произносит: — Андрей.

Андрей… О, мне определенно нравится, как она произносит мое имя.

В фамильный загородный дом я приезжаю не очень часто, но несмотря на это, все внутри чисто и прибрано, сад ухожен, а в холодильнике есть еда — в мое отсутствие за всем следит пожилая семейная пара, которая знала моих бабушку и дедушку. Так я могу быть спокоен, что тут не произойдет форс-мажора, а для них это хорошая прибавка к пенсии.

— Тут мило, — комментирует Даша, оглядываясь по сторонам.

— Спасибо.

— Это не комплимент. Тут мило, но тебе этот дом совершенно не подходит.

— То есть, я не милый? — смеюсь я.

— Вы с этим местом из разных вселенных.

— Ты удивишься, но я провел здесь массу времени когда был ребенком.

Даша проходит по уютному залу, разглядывая старомодный интерьер с вязаными половиками и пестрыми подушками. Потом задерживается напротив небольшой картины, на которой изображено озеро на закате.

— Это та же фотография!

— Это оригинал, на открытке была копия, — поясняю мягко. — Мой отец был художником.

— Красиво. Где сейчас твой отец?

— Они с мамой разбились на автомобиле, когда я был ребенком.

— О. Прошу прощения, — на ее лице отражается неподдельное сожаление.

— Это было давно, Даша, — говорю спокойно.

Это действительно произошло очень давно. Рана затянулась. Остался только шрам на сердце, который время от времени побаливает.

С минуту мы молчим. Она отворачивается к картине, я смотрю на нее. Босую, хрупкую и бесконечно трогательную. И снова ощущаю это — горячее непойми что в груди. Как это работает?

— А здесь есть какое-нибудь кафе? — внезапно спрашивает Даша, капризно поджав губы. — Надеюсь, в твои планы не входит морить меня голодом, потому что я голодна.

— Здесь нет кафе, Даша. Но здесь определенно есть еда… В озере.

— В смысле? — удивленное лицо девчонки вызывает у меня снисходительную улыбку.

— Ты когда-нибудь рыбачила?

Даша

— Андрей Миллер — бизнесмен и рыбак в одном лице. Кто бы мог подумать, — говорю потрясенно, наблюдая, как ловко он снимает с крючка огромную рыбину.

— Ты только не выдавай меня, — отвечает Миллер с широкой улыбкой, которая придает ему какое-то особое мальчишеское очарование. — Иначе моя репутация будет безвозвратно испорчена.

— Даже не знаю, — постукиваю указательным пальцем по губам, будто всерьез размышляю над перспективой слить журналистам и сплетникам эту информацию.

— Проси что хочешь, — смеется Миллер.

— Тогда сегодня наше первое последнее свидание? — невинно хлопая ресницами, интересуюсь я.

— Что угодно, кроме этого, Даша, — отвечает он серьезно, а потом с самодовольной усмешкой добавляет: — Не поверю, что тебе со мной скучно.

Скучно? Какое неподходящее слово для того, что я ощущаю в компании этого человека. Он нервирует меня, злит и раздражает, но при всем при этом интригует и удивляет. Вот как сейчас, когда мастерски ловит нам на ужин рыбу, а я послушно стою рядом с ним по колено в воде, держа в руках эмалированную кастрюлю, в которой плещется наш улов.