Книга Развод. Попробуй, верни меня!, страница 8 – Ольга Белозубова

И Кирилл... он тоже не мог. Не мог же он выбрать именно ее? У него столько вариантов: коллеги, случайные знакомые… Да кто угодно, город-то большой! А он... с ней?

Это же изощренное предательство — не просто измена, а измена с человеком, который был частью нашей семьи, нашей жизни. Как они могут смотреть мне в глаза, зная, что...

Нет. Это невозможно.

Но сердце колотится так, словно пытается выскочить из груди. Потому что где-то глубоко внутри я знаю. Знаю, что все сходится. Слова свекрови плюс странная реакция Ани, когда я упомянула о «свободных отношениях». То, как она отвела взгляд. То, как быстро сказала, что Кирилл передумает...

Что делать? Припереть ее к стенке и спросить, зачем ей пишет мой муж?

— Нашла! — вдруг раздается громкий голос подруги, и я вздрагиваю.

Поворачиваюсь и вижу зарядку в ее руке.

Она втыкает зарядку в розетку и ставит мой телефон на зарядку. Затем берет свой телефон и... переводит на меня обеспокоенный взгляд.

— Диан?

— Ч-что? — Голос дрожит помимо воли.

— Мне тут Кирилл написал, — закусывает губу она. — Интересуется, одна я или с тобой. Походу, не смог до тебя дозвониться и потерял. Что мне ему ответить?

Мир вокруг меня словно замирает.

Я смотрю на Аню. На то, как она проводит ладонью по волосам, на легкий румянец, который проступает на щеках. И понимаю: она лжет. Лжет мне прямо в глаза.

Внутри меня что-то рвется на части. Хочется закричать, швырнуть что-нибудь, потребовать правды. Но вместо этого я только стою и смотрю на нее, пытаясь найти хоть какие-то признаки той Ани, которую я знала. Той, которой доверяла.

— Диан? — Она делает шаг ко мне. — Ты как-то странно выглядишь. Что с тобой?

Как она может так спокойно говорить? Как может притворяться, что ничего не происходит? Неужели я была настолько слепа все это время?

— Ничего, — выдавливаю из себя, отворачиваясь к окну.

— Так что мне ответить Кириллу? — настаивает она, и в ее голосе я слышу что-то... нетерпение? Беспокойство?

Поворачиваюсь обратно и внимательно смотрю на нее. На то, как она сжимает телефон в руках.

— А что он обычно пишет? — спрашиваю максимально ровным тоном, наблюдая за ее реакцией.

— Что ты имеешь в виду? — слишком быстро отвечает она.

— Ну, раз он не смог до меня дозвониться, значит, это не первый раз? Или как ты поняла, что он меня «потерял»?

Аня замирает. Буквально на секунду, но я это замечаю. Затем принужденно смеется:

— Ну... логично же. Твой телефон выключен, он не смог дозвониться, вот и потерял.

Ложь. Опять ложь. И самое страшное, она лжет так уверенно, словно натренировалась. Сколько раз она уже обманывала меня? Сколько месяцев? Лет?

— Напиши, что я с тобой, — говорю я, не сводя с нее взгляда. — И что мой телефон разрядился.

Что-то мелькает в ее взгляде. Облегчение? Разочарование? Не могу понять.

Она быстро печатает сообщение и бросает, убирая телефон в карман:

— Готово. Может, попьем чаю? У меня есть тот самый, который ты любишь.

Тот самый чай, который она всегда покупает специально для меня. Тот самый, который мы пили, когда обсуждали наших мужей. Когда я жаловалась, что мне не хватает внимания Кирилла. А она слушала. Кивала. Давала советы. И все это время...

— Не хочу, — отвечаю резче, чем планировала.

Аня вздрагивает от моего тона.

— Ди, что происходит? Ты ведешь себя как-то... странно.